blog do eu sozinho

tenho 25 anos

2012-02-11T13:42:00.012-02:00

belchior cantou: "tenho 25 anos de sonho e de sangue, e de américa do sul". indo nesta linha, agora eu tenho vinte e cinco anos de corpo e de vontade de transformar as velhas instituições políticas de verdade. "desesperadamente eu grito em português!", rs...

não se trata de tomar violentamente o poder central amanhã, evidentemente.

existem pequenas formas de poder em todos os lugares! assim, todo gesto de resistência, por menor que seja, pode estremecer as grandes redes de poderes que "controlam" nossas vidas.

são esses pequenos gestos de resistência que me disponho a encontrar e praticar.

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inspirações

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los hermanos e belchior

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f. nietzsche e m. foucault

|fotográfica

meu amigo gabriel!

A ridícula lei da sacolinha.

2012-01-27T19:15:00.010-02:00

Desde o dia 25 de janeiro entrou em vigor uma das lei mais medíocres que considero ter conhecimento desde quando me entendo por gente: a proibição do uso de sacolas plásticas nos supermercados do estado de São Paulo.

O discurso a favor da lei é que se reduzirão os danos ao meio ambiente, pois há muito gasto de energia para produzir sacos plásticos e seu material não é nada reciclável. Assim, vende-se a ideia de que retirá-los dos caixas, cada cidadão estará fazendo, mesmo que obrigado, a sua parte para salvar o planeta. Nada mais falacioso que isso!

Um saco plástico que uso todos os dias não irá salvar meio ambiente algum. Se toda a população paulista, brasileira, planetária, universal se apropriar de uma sacolinha por dia, não irá nos salvar da desgraça ambiental anunciada (se é que ela um dia virá). No meu caso, particularmente, e com certeza também é o de mais uma boa parte da população, não reduzirei o consumo de plástico algum, pois a sacolinha que todo dia eu pegava no mercado eu a reaproveitava para os cestos de lixo da cozinha e banheiro de minha casa. Agora, eu que nunca comprei sacos plásticos de lixo (aqueles pretos ou azuis), terei que comprá-los para depositar meu lixo diário produzido nesses cômodos.

A lei, desta forma, pode fomentar um consumo pelo outro - isso para não falar do dinheiro que agora gastaremos para adquirir sacos plásticos de lixo. Mas mais do que isso, ela quer induzir o cidadão e a cidadã comum, que rotineiramente vai aos supermercados a acreditar que a medida está salvando o planeta Terra. Não está.

Se quisermos reduzir os danos ambientais, que se façam leis proibindo grandes indústrias como Coca-cola e Elma Chips, só para citar, deixarem de produzir suas latinhas e embalagens. Um lanchinho da tarde, com um refrigerante e um salgadinho chips, pode proporcionar mais desgraças que uma mera sacolinha reaproveitável. Indo mais além, se quisermos mesmo salvar o planeta, vamos mudar radicalmente nossos hábitos diários, consumir menos produtos diretamente ligado à industria pesada das grandes corporações multinacionais e induzir a falência de empresas que realmente destroem o planeta. Ademais, enquanto isso no senado, circula o ruralista novo Código Florestal, ainda distante da preservação da biodiversidade brasileira.

Eu, especificamente, estudo um processo de "psiquiatrização da vida" que vem ocorrendo nas sociedades ocidentais, quando hoje, quase todo comportamento desviante é considerado patologia mental. Assim, não pensamos isso, pois a questão está demasiadamente naturalizada em nós, mas cada medicamento para insônia, por exemplo, que tomamos, incentivamos uma gigantesca bioeconomia de escala mundial, com seus grandes laboratórios poluidores - e toda sua maquinaria industrial, construída em detrimento de minérios e outros elementos naturais - a produzir no ritmo do capital pílulas para "aliviar" os mais novos transtornos e sintomas da alma; inquietações que são frutos do mesmo ritmo frenético capitalista que enlouquece e enfraquece o indivíduo; mesmo ritmo industrial que sucumbe os recursos naturais e o bioma planetário.

Dito, enquanto não existir mudanças radicais nos padrões de consumo (do supermercado à farmácia, do shopping ao posto de gasolina), enquanto não nos propusermos, por uma outra ética, a resistir à ética consumista e compulsiva do tempo presente, seremos obrigados a tomar conhecimento de mais dessas leis idiotas, que não servirão para nada, apenas para perpetuar a degradação ambiental e a ordem política das coisas desta sociedade paulista, brasileira, ocidental.

Mon pauvre français, ma volonte de savoir...

2012-01-21T00:25:00.009-02:00

Mon première écrit en français: le résumé de la ma monographie! Elle s'appele "De la folie au le souffrance: une genealogie du discours psychiatrique".

La traduction est "meia boca", comme sa dit en Brésil, mais envoyez quand même à la bibliothèque de ma faculté. Le objectif de publier ici est quelque un français ou française recherche en Google un de ces mot et me corriger.

RÉSUMÉ

Cette étude vise à retracer une généalogie du discours psychiatrique. Il s'appuie sur les travaux du philosophe français Michel Foucault et ses interlocuteurs, principalement sur ses projets archéologiques et généalogiques. Au début du texte, cherche à récupérer le coûteux travail de cet auteur, comme l'expérience tragique de la folie, naissance du hôpital et l'institutionnalisation du savoir-pouvoir psychiatrique comme projet biopolitique des états modernes. Dans le second moment, je présente quelques caractéristiques de la prison et la violence commettant au insensée au intérieur de la maison des fous et, plus tard, sa désintégration le long de la réforme psychiatrique et la résistance des mouvements d'asile dans la seconde moitié du XX siècle. Dans le troisième chapitre, je cherche à cartographier les caractéristiques de contrôle actuel de la maladie mentale, dans l'asile après: à partir de matériaux d'articles de presse nationaux et internationaux et, de les papiers neuro et biopsie, essayer de montrer la psychopharmacologie comme une possible “chemise chimique” en temps que d'une part, il ya peut-être pas le confinement de l'ancien hôpital, l'autre reste le contrôle de la conduite et la discipline des corps. Dans un occidente néo-libéral, le discours psychiatriques gagne de force dans la vie sociale quotidienne, nuit à l'individu en recherche d'une autonomie constitution de soi et la compréhension de leur souffrance, qui m'a amené à penser que trouve dans le secteur pharmaceutique et "psi" réponses aux les difficultés quotidiennes.

Mots-clés: maladie mentale, biopolitique, société de contrôle, psychiatrie, Michel Foucault.

ensaio sobre a autonomia de mim mesmo.

2012-01-10T02:34:00.011-02:00

estou diante de uma overdose de sentimentos e pensamentos. escrevi a palavra sentimento antes de pensamento não em vão: na filosofia ocidental (apenas para me referir a algo), sentir para pensar é uma arte praticada desde grécia antiga, repudiada apenas pelo racionalista (e não à toa universalista) descartes.

a distinção entre os meus sentimentos e pensamentos eu consigo fazer apenas quando algo me salta à percepção, ou melhor, quando vejo algo bom, ouço algo ruim... todavia, num rápido espaço de tempo, meu sentir e pensar se entrelaçam num emaranhado pulsante, latejante, ávido por ganhar vida exterior, e aquele sentimento e pensamento, à flor da pele - talvez como um bebê humano no seu nono mês de gestação - implora para sair do corpo, pobre constituição molecular, incapaz de suportar tamanha ferocidade para além da fisiologia: as ideias. é neste exato momento, que não ouso mais como distinguir sentimento/pensamento, dado a hibridez que uma ideia pode representar, quando externalizada.

foi assim que busquei escrever, no semestre passado, minha monografia. um incomodo, sentido e pensado, precisou ganhar alguma forma de vida. fora do meu corpo, aquele incomodo ganhou duas maneiras de existir: primeiro em palavras (a monografia), segundo, buscando desesperadamente praticar resistências ao que me fez senti-lo e pensá-lo (na recusa radical de qualquer prática científica disposta a induzir sofrimentos).

tenho uma angústia imensa, muito íntima, dentro de mim que me move, talvez, desde os meus 13 anos: por que é que essa situação me causa sofrimento? a indagação parece simples, mas não é.

a pergunta me vem me fazendo pensar - isso desde meus 18 anos, antes mesmo de ingressar na faculdade de geografia - a responsabilidade do meio exterior aos meus tormentos. não a toa que nesta época sofri de síndrome do pânico.

aos 21 e o ingresso num curso de ciências sociais, esse tal meio exterior ganhou o nome e a forma de "sociedade". e nestes 24 anos e 11 meses, diante de um gradual porém não menos híbrido encontro com o devastador pensamento de um certo francês (fucô), o "meio exterior", "sociedade" ou o "essa situação" da indagação vem ganhando a forma de outra palavra: discurso, nome que hoje, acredito eu ser mais capaz de dar conta para continuar minhas reflexões sobre o que me paralisa e proporciona sofrimento, bem como o que me move e proporciona satisfação e alegria.

sinto e penso (será sempre junto, continuadamente: quando deixar de ser eu juro que abandono essa vida acadêmica) que um conjunto de discursos estão pulverizados e se pulverizam ao nosso redor com o intuito não apenas de financiar e manter o barganha de alguém (os ricos) mas induzir sofrimentos, fraquezas emocionais, humilhações de minorias, de infinitas minorias dentro de cada indivíduo, a troco de um pretenso bem estar de uma pretensa maioria.

com o atestado de morte do homem enquanto objeto de saber - apenas marcado na história do pensamento ocidental por foucault - o sofrimento que essa situação me causa faz me parecer mero discurso construído por alguém, algum dia, em determinado lugar, e seu único objetivo é me fazer sofrer. pode parecer simples, porém a naturalização destes discursos em nossas vidas diárias é tremenda, e simplesmente desconstruí-los já é tarefa que por si só já traz sua carga de dor à pobres e medíocres almas, como é a de nós todos e todas.

são discursos como a psiquiatria, a neurociência, a farmacologia, bem como a sexualidade, a economia, a pedagogia, a psicologia e etc são criados com o intuito de causar sofrimento, e não curar, ou ajudar, aliviar as agruras diárias de alguém, e muito menos ensinar a viver melhor! não existe fórmula para se viver, nem fórmula para aliviar uma dor, como deseja a psicofarmacologia. doença mental, loucura, heterossexualidade, homossexualidade (isto é, o sexo em si mesmo), noções de raça, pobreza e riqueza: tudo não passa de discursos, pretensamente científicos com data de nascimento no tempo desta sociedade! e que só entre nós: há de ter data para expirar!

é deste modo que, filosoficamente, eu posso dizer de boca cheia: EU NÃO PRECISO DE VOCÊ! não preciso do psiquiatra, do psicólogo, do pedagogo, da polícia, do dinheiro e do patrão, da família nuclear, do marido ou da esposa, da namorada ou do namorado, ficante ou amante (discorde quem quiser); eu não preciso do papa!!! - recordando daquela bela palestra de leonardo boff que graças ao meu amigo alex eu tive acesso, há uns anos. ninguém irá me salvar de nada, pois em momento algum deveríamos precisar de alguma salvação. só precisamos dentro desta sociedade, disposta a causar inúmeros sofrimentos. sociedade que existe desta forma porque a construímos assim.

é neste modo que fica o desafio, para as próximas entradas - que na verdade já são quase saídas de minha quase completa calvície: sentir e pensar dentro de minha própria experiência uma autônoma prática de mim mesmo, depois de recusar qualquer um destes discursos hegemônicos, inventados para nos fazer sofrer.

a continuidade de meus estudos terá que ir neste sentido: no sentido de mim mesmo, constituindo-me enquanto um corpo-sujeito ético, não fechado em si mesmo, mas capaz de politicamente dizer outras verdades, estimular resistências por todos os cantos, em todas as partes. e não apenas resistências coletivas mas também individuais, tentando oferecer a cada um, a cada uma, uma outra versão, garimpando um outro olhar sobre aquele determinado momento de sua vida que o faz chorar, a faz sofrer.

sobre o conceito das coisas

2012-01-02T00:57:00.016-02:00

a vida

a humanidade

o homem universal

a ciência

a verdade

a cura

[o remédio para

o sentimento]

[a explicação para

o sofrimento]

o contrato

o direito

a norma

a lei

a dor

a tristeza

a felicidade

a sexualidade

o sentido da vida

que tremendo discurso falacioso, inventado ao longo da história...

referências:

- foucault, m. a ordem do discurso. são paulo: loyola, 2010;

- experimentos da moderna neuropsiquiatria.

carinho e teoria.

2011-12-22T19:36:00.017-02:00

"Vagamente eu imaginava que o encontro com Foucault te trouxe uma maneira, uma brecha para os olhos que tanto querem brilhar...no fundo, é isso que também me aproxima dessas ciências sociais.

Sim, o tema será interessante por dialogar com um momento da vida também... essa 'psiquiatrização' da vida tem me incomodado profundamente, essa maneira de escapar rápido à dor, essa fuga constante...não me cabem.

Infelizmente, ainda prefiro o sorriso sincero e o choro sentido".

M.C.

"Pedrinho, vale muito a pena ser apaixonada e teimosa ao mesmo tempo. Análise (...) "apaixonada em excesso" com bons resultados!".

C.F.

***

imensurável minha alegria ao saber que um fazer-pensar pode inspirar paixões e outros tempos possíveis para a vida cotidiana... vejo estas mensagens acima, trocadas por e-mail, compondo reflexos positivos de um íntimo projeto pessoal, no qual a vida entra na teoria - e não o contrário -, abrindo brechas para irromper a mesmificação do conhecimento, e o tédio, a dor, o natural e outras antigas formas políticas da verdade tão cristalizadas na gente...

na prática viva, vejo saltar aos meus sentidos a possibilidade de aproximar cada vez mais palavras aparentemente tão distantes, como "carinho" e "teoria".

eu não entro em férias.

2011-12-01T01:58:00.014-02:00

nessa época do ano recomeçam as perguntas: "já está de férias?". e já há algumas férias eu respondo que não posso entrar de férias. não consigo... é impossível!

eu não trabalho num laboratório que depois do expediente tiro o jaleco e o que deixo lá não me pertence fora dali.

trabalho com subjetividade e pessoas. envolvo-me com elas. como se não bastasse, ainda pesquiso loucura e sofrimentos. tenho plena convicção: só entrarei de férias quando as pessoas pararem de sentir, emocionar-se, alegrar-se, entristecer-se...

e não me chame de cientista! cientista és tu e tua fria ciência que pensas em fazer. a "ciência" social que proponho está intimamente vinculada com a vida, em seu detalhe. quando eu não sentir mais os sinais de vitalidade nos meus trabalhos (seu olhar, sua respiração, seu tato, seus batimentos compassado com o meu), procurarei outra coisa para fazer...

tão bonito

2011-11-13T14:35:00.008-02:00

por que você me olhava assim, tão bonito

e agora não pode mais me olhar?

como você podia andar assim, tão sozinho?

até vontade me deu de te cuidar...

eu, que sempre quis ser a mais forte

já não podia ter mais sorte

te fiz sair do teu lugar

eu, que precisei da tua mão

acabei cantando a tua canção

mas agora me ponho a lamentar

fotografia do meu amigo, gabriel.

2011-11-11T00:38:00.007-02:00

Nesta década do século XXI, após mais de meio século do início da progressiva “desospitalização” da doença mental, a tendência hegemônica é de focalizar, através de métodos da neuropsiquiatria e psicobiologia, processos neuronais que originam transtornos psiquiátricos reafirmando buscar no corpo bioquímico do indivíduo – e não em seu meio – as causas para seus transtornos e sofrimentos psíquicos.

O fechamento dos hospitais psiquiátricos e a emergência de serviços substitutivos de saúde mental acompanha uma lenta sobremedicalização da população...

***

não consigo continuar a escrever. alguém me ajude!

grafia

2011-11-09T15:25:00.015-02:00

escrevo sobre neurolépticos, eletrochoque, anti depressivos, doenças e sofrimento psíquico cheio de alegria! escrevo para denunciar uma das muitas relações de poder que mutilam a vida. escrevo para retirar o terror da realidade das coisas. escrevo, também, para quando parar de escrever sair reinventado...

escrevo para sobreviver.

fucô ficô

2011-11-08T00:25:00.013-02:00

há um ano sofria uma crise de apendicite: a gota d'água fora uma sequência de exercícios físicos numa academia de marília. nestes mesmos dias do ano passado começava a xii jornada de ciências sociais da faculdade de filosofia e ciências daquela mesma cidade.

eu começava a escutar moby e lia as primeiras páginas sobre michel foucault, autor que me influenciaria diretamente nos meus sentidos por vir - era difícil ainda compreender a angústia e a alegria de seus escritos radicais. nesta mesma época do ano eu me apaixonava por uma mocinha.

***

hoje não tenho mais a apêndice. não mais faço sequênciais de exercícios físicos por falta de tempo e preguiça. não moro mais naquela cidade. não estudo naquela faculdade. não escuto moby. não há mais a mocinha. nem há mais aquela paixão.

mas a vontade de viver - e resistir às agruras da vida -, que também está lá nos livros de foucault, se renova a cada dia dentro de mim.

grande diferença

2011-11-02T18:46:00.005-02:00

esta alegria

me permite

enxergar

coisas assim,

tão pequeninas

aquela tristeza

a impede enxergar

coisas assim,

como esta alegria

fotografia do meu grande amigo, gabriel.

no tempo que eu bem entender

2011-10-16T16:05:00.015-02:00

há dias que acordo apaixonada

simplesmente por ser, assim.

dias que levanto na hora da vontade,

pois na noite anterior não havia preocupações

com o haveria de amanhã.

e assim eu caminho

no tempo que bem entender.

pé e fotografia de mariana poncio, minha amiga. obrigado.

Poder e Disciplina em Michel Foucault

2011-10-15T00:48:00.007-03:00

O texto que segue é de minha autoria, parte metodológica de minhas reflexões sobre doença mental, sofrimento psíquico e biopolítica. Por enquanto, isto servirá mais para estudantes que almejam uma vaga na graduação (vulgo vestibulandos), estudantes que almejam uma vaga na pós-graduação, pretendentes a uma vaga em algum concurso público ou curiosos e curiosas. Mais adiante, vou publicando outras coisas que eu considerar conveniente. Acho que conhecimento é público, principalmente quando dinheiro público me paga para ler, refletir e escrever. Certamente, existem muitos outros leitores de Foucault, profissionais que lidam com seus textos há anos, mas para aqueles sujeitos que se encaixam nas classificações mencionadas acima, isto pode lhes ajudar! Serve também para estudantes do mesmo tema criticar meu texto e apontar possíveis melhorias. E tem outra: publicar minhas reflexões ou resenhas de reflexões de terceiros (como esta que se segue) fazem parte de um projeto pessoal que tenho; um íntimo projeto que vai ganhando forma a cada dia, a cada novo sofrimento sentido... A cada novo sofrimento.

Não vejo tanta necessidade, mas como sei que tem de tudo na internet - até mesmo o que eu não sei - é melhor deixar a citação correta disto.

***

MEINBERG, P. Poder e Disciplina em Michel Foucault. In: Da loucura ao sofrimento tardio: uma genealogia da institucionalização psiquiátrica. Monografia de Bacharelado em Ciências Sociais. FFC/UNESP. No prelo.

Ano 1970. Michel Foucault adentra no quadro de docentes do renomado Collège de France. Desde ano até o fim de sua vida, precocemente em 1984, leciona a cátedra História dos Sistemas de Pensamento e, como qualquer outro célebre professor desta instituição, todos os anos (com exceção de 1977, quando gozara de um ano sabático) Foucault apresentou cursos originais, discussões e resultados de suas mais recentes pesquisas. O momento de seu ingresso no Collège marca um deslocamento do eixo central de suas pesquisas: grosso modo, traçar uma genealogia dos poderes que organizam discursos verdadeiros, práticas e instituições da moderna sociedade ocidental.

Sem, todavia, aviltar o olhar metodológico que percorreu suas pesquisas anteriores, Foucault se lança às raízes das práticas sociais que constituem o sujeito moderno enquanto indivíduo sujeitado a discursos e práticas de poderes. Sua hipótese para uma “genealogia dos poderes” é a de que aquilo normalmente denominado como “verdade” constitui nada mais que efeito de uma vontade histórica de verdade, observada na articulação entre estratégias de poder e tecnologias de saber.

Nesta etapa de sua produção acadêmica, Foucault faz saltar em suas pesquisas uma rede de micropoderes que edificação as atuais sociedades do ocidente e suas práticas de individuação. Percebe poderes centrífugos, locais, familiares, com uma variedade de conflitos dotados de articulações horizontais, conjuntamente com uma articulação vertical, uma integração institucional desses poderes múltiplos. Poderes que impõem condutas, estimulam práticas, produzem e segregam saberes.

Afinal, que tipo de poder, ou melhor, poderes, Foucault busca sua ascendência? Na sua obra, o que está em jogo é determinar quais são as diferentes táticas e estratégias de poder que se exercem em diferentes níveis da sociedade.

Nesta investigação, metodologicamente lança mão da questão do poder centrada em um Estado e uma autoridade política. Para Foucault existem diversos níveis e tipos de poder espalhados pelas sociedades ocidentais que não encontram necessariamente uma única explicação para suas origens, como pensa a teoria política clássica[1]. Poder, em Foucault, não pertence a alguém tampouco a um grupo; poder é disperso, constitui redes, faz intermediações e sempre existe onde há defasagens, diferenças de potencial, dissimetrias (FOUCAULT, 2006, p. 7). Doravante, todo poder é físico e seu ponto de aplicação, em última instância é o corpo. Esta noção de poder foi genuinamente descrita numa obra fundamental em sua bio e bibliografia: Vigiar e Punir (2010), publicada em 1975.

Foucault propõe que em nossa sociedade existe algo como um poder disciplinar, um modo terminal e capilar do poder, uma intermediação a qual os poderes, em suas generalidades, vêm tocar e agir sobre corpos, considerar seus gestos, comportamentos, hábitos e palavras.

Afirma que este poder disciplinar não nasceu repentinamente e tampouco sempre existiu: as atuais técnicas e métodos de disciplinamento moderno foram (e estão incessantemente sendo) construídos ao longo do tempo e espaço social atingindo no século XIX a grande forma geral do contato entre poder político e corpo individual, isto é, a grande forma geral do poder disciplinador.

Na obra foucaultiana, o poder disciplinar busca criar corpos obedientes e úteis:

“O momento histórico das disciplinas é o momento em que nasce uma arte do corpo humano, que visa não unicamente o aumento de suas habilidades, nem tampouco aprofundar sua sujeição, mas a formação de uma relação que no mesmo mecanismo o torna tanto mais obediente quanto é mais útil, e inversamente. Forma-se então uma política das coerções que são um trabalho sobre o corpo, uma manipulação calculada de seus elementos, de seus gestos, de seus comportamentos. O corpo humano entra em uma maquinaria de poder que o esquadrinha, o desarticula e o recompõe’”. (FOUCAULT, 2010, p. 133).

Nasce uma “anatomia política”, igualmente também, insurge uma “mecânica do poder”, que define como se dominam e moldam corpos. Assim, a disciplina fabrica “corpos dóceis”, submissos e exercitados para um determinado estilo de vida em sociedade.

A descoberta do corpo como objeto de poder acontece durante a época clássica, momento histórico no qual tipos específicos de poder, disciplinadores, investem sobre corpos individuais a partir de um conjunto de práticas domésticas e cotidianas, como também a partir de regulamentos fabris, militares, escolares, hospitalares, a fim de controlar ou corrigir operações do corpo: neste período, o corpo precisa se tornar útil; inteligível.

Foucault adverte, porém, que não é a primeira vez na história ocidental que o corpo é objeto de investimentos forçados. Para ele, e isso não apenas na cultura ocidental como em qualquer outra sociedade, o corpo está encarcerado no interior de poderes muito cingidos, que lhe impõe restrições, proibições ou obrigações, como havia nos antigos conventos, exércitos e nas oficinas. A novidade nos esquemas de docilidade a partir do século XVIII reside, em primeiro lugar, na escala do controle: Foucault não percebe que se trata de cuidar do corpo enquanto massa, como uma unidade indissociável, “mas trabalha-lo detalhadamente; de exercer sobre ele uma coerção sem folga, de mantê-lo ao nível mesmo da mecânica – movimentos, gestos, atitude, rapidez: poder infinitesimal sobre o corpo ativo” (Ibidem, p. 132-3). Em segundo lugar, o objeto do controle passa ser a economia e a eficácia dos movimentos; a coação passa a se fazer mais sobre as forças que sobre os sinais. Em terceiro lugar, enfim, a modalidade do controle, que passa a provocar uma “coerção ininterrupta, constante, que vela sobre os processos da atividade mais que sobre seu resultado e se exerce de acordo com uma codificação que esquadrinha ao máximo o tempo, o espaço, os movimentos” (Ibidem, p. 133). Foucault chama por “disciplinas” esses métodos que asseguram o controle minucioso das operações do corpo, que realizam a sujeição contínua de suas forças e lhes impõem uma relação de docilidade-utilidade.

Segundo suas pesquisas, as disciplinas se tornam no decorrer dos séculos XVII e XVIII expressões gerais de dominação, diferentemente dos processos de subserviência e submissão do corpo da antiguidade clássica ou da Idade Média, como a escravidão (que literalmente se apropriava do corpo), a vassalidade (que se investia mais sobre o produto do trabalho do que nas operações do corpo) e o ascestimo e das “disciplinas” tipo monástico (que realiza mais renúncias ao corpo do que o aumento de suas utilidades).

Estas antigas maneiras de submissão, todavia, não estão totalmente eliminadas no modelo de sociedade disciplinar que Foucault propõe. Existe o trabalho forçado, a apropriação capitalista do trabalho - hoje em forma de lucro, atividade vital para ordem do capital - e diversas formas de ascetismo religioso. O que Foucault chama atenção é para uma característica peculiar do poder disciplinador de corpos que, em seu conjunto de “disciplinas”, é isento de maiores gastos de força física contra o corpo, porém, volta-se constante e exclusivamente para o aumento de suas forças. O poder disciplinar produz corpos, modifica-os quando há necessidade: o corpo é “dócil”:

“A disciplina aumenta as forças do corpo (em termos econômicos de utilidade) e diminui essas mesmas forças (em termos políticos de obediência). Em uma palavra: ela dissocia o poder do corpo; faz dele por um lado uma ‘aptidão’, uma ‘capacidade’ que ela procura aumentar; e inverte por outro lado a energia, a potência que poderia resultar disso, e faz dela uma relação de sujeição estrita. Se a exploração separa a força e o produto do trabalho, digamos que a coerção disciplinar estabelece no corpo o elo coercitivo entre uma aptidão aumentada e uma dominação acentuada” (Ibidem, p. 133-4).

Técnicas de disciplinamento sempre minuciosas, no mais das vezes íntimas, definem uma maneira de investimento político e detalhado do corpo. Pequenas formas de poder que garantem, metodologicamente, uma “microfísica” do poder: tecnologias de poder por vezes minúsculos, de violência sutil, de ação silenciosa sobre corpos e subjetividades[2]. Para Foucault – e aqui ressalto seu brilhantismo - “a disciplina é uma anatomia política do detalhe” (Ibidem, p. 134).

A disciplina tenta reger a multiplicidade de corpos individuais na cultura industrial moderna, “homens-corpos” que precisam sempre estar ocupados, treinados - e sob constante vigília; ocasionalmente, o indivíduo que transgredir as formas de poder institucionalizadas, ou seja, o “homem-corpo” que não se disciplinar, poderá ser punido.

O poder disciplinar, para Foucault, implica um procedimento de controle contínuo e, o sujeito está constantemente sob o olhar de alguém ou na situação de ser observado[3]. Em Foucault, o que assegura o funcionamento permanente da disciplina é o exercício progressivo, detalhando ao longo do tempo o aperfeiçoamento de uma disciplina. Desde o primeiro instante da vida, o poder disciplinar intervém incessantemente sobre o “homem-corpo”, suas vontades, sua alma, fazendo-se consoante o modo de individuação em sociedade.

Nas sociedades disciplinares, não há mais a necessidade de um agressor a lei ter seu corpo supliciado e pagar pelo crime que cometeu sob um extenso ritual de tortura como era no século XVII, por exemplo: na Era Clássica, surge a polícia e a prisão celular, novos instrumentos de poder, novas práticas para governar e vigiar condutas. O surgimento da polícia e o fim dos suplícios não significam que um Estado Moderno punirá menos; pelo contrário, pois racionalizando o controle a partir de uma nova “economia” de forças (e tempo), sem os longos e cruéis rituais contra a carne do corpo, abre a possibilidade para se punir mais e buscar corrigir o indivíduo transgressor. O nascimento das prisões e demais instituições austeras, garante a intenção de corrigir, educar, tratar, curar, normatizar um desviante social.

A prisão nasce como um mecanismo de gestão de uma população. É uma prática mais silenciosa da disciplina: o sofrimento é menos físico e mais psicológico; é um sofrimento do corpo à alma; é uma disciplina que não visa o corpo do condenado, mas se precisa desse corpo para punir, para fazê-lo sofrer e “curá-lo” e reintegrá-lo à sociedade: assim, a punição vai além do corpo. Nas sociedades disciplinares, há uma racional gestão do comportamento individual hostil, como um controle de todo desvio à norma de uma população.

Bibliografia:

FOUCAULT, M. O pode psiquiátrico. São Paulo: Martins Fontes, 2006.

FOUCAULT, M. Segurança, Território e População. São Paulo, Martins Fontes: 2008.

FOUCAULT, M. Vigiar e Punir. São Paulo: Vozes, 2010.

[1] Não desconsidera, entretanto, o poder também enquanto uma relação de forças econômica vinculado à política. Pensa que existem várias outras maneiras de se impor poder espalhadas ao longo do espaço social. Foucault questiona em suas pesquisas se o poder tem sempre e essencialmente como razão de ser e finalidade servir a um projeto econômico-político hegemônico.

[2] Foucault faz uma observação minuciosa do detalhe, e ao mesmo tempo recomenda um enfoque político dessas pequenas coisas, no controle e utilização dos homens da Era Clássica em diante. A partir desta época, formas de poder carregam em seu âmago todo um conjunto de técnicas, todo um conjunto de processos e de saber, de descrições, de receitas e dados. É desses esmiuçamentos do poder que, sem dúvida, para Foucault, nasceu o homem do humanismo moderno. Ao cientista social ou historiador, cabe um exercício genealógico, isto é, buscar a ascendência de cada forma de poder estudada, para entender – e por sua vez desconstruir - as atuais formas de repressão e submissão presentes em nossa sociedade.

[3] Explora esta ideia no capítulo “Panóptico” (Ibidem).

2011-10-12T13:57:00.005-03:00

que coisa mais gostosa

de se "vê".

se tudo coubesse

2011-10-10T20:04:00.005-03:00

19:23 na torre:

muitos carros

passam na rua

da direita, ou-

tros tantos na

esquerda, onde

uma senhora

acena para o ô-

nibus no ponto

de frente da ca-

sa de jardim;

aquela parada,

daquele tama-

nho veículo, pa-

rece atrapalhar

o então corri-

queiro fluxo da-

quela região.

a cidade parece que está maior;

parece não caber mais em mim.

a triste extinção de uma flor do mediterrâneo

2011-10-09T02:27:00.039-03:00

tenho um forte sentimento que estou sendo seguido,

e que estou sendo vigiado por alguém

que não desejo...

pare de me procurar

por favor.

quem quiser me encontrar, verdadeira e organicamente, sabe como fazer isto! se você, meu leitor ou leitora, percebeu que eu desapareci do seu raio de visão, desapareci de qualquer um dos teus cinco sentidos; e se eu, pessoalmente, nestes últimos 2 meses, não te disse onde nem como me encontrar (física ou virtualmente), me esqueça!

agora falando sério, como um post anterior.

e eu não apago este blog - afinal, se quero total privacidade - pois gosto muito desse processo de refletir, escrever o que reflito e dividir alguma outra reflexão com outras pessoas... mas você que se sentiu atingido ou atingida com este recado, é porque não quero dividir nada com você.

você procura vida, eu sei. você buscou algum tipo de vitalidade em mim. porém, afirmo: aqui não há nada mais disso para ti e tua frágil existência. e como sua concepção de "vida" é fraca - pois, no limiar da tua dor, você apenas consegue reclamar do teu sofrimento ao invés de buscar fugas e alternativas dentro de você mesmo(a) - sei que você prolonga tua angústia e só sabe se contentar com o pouco que encontra aqui de mim. essa tua pobre busca por aqui demonstra tua fragilidade e sofrer.

transforma-te para algum dia, de alguma maneira, valer a pena me procurar de novo.

fuja de ti.

me abraça

2011-10-02T22:57:00.009-03:00

chuviscos

a molhar

um tanto de vento

pra secar

- tudo isso é muito bom e

a se fazer sorrir...

.confundir

2011-09-10T00:02:00.011-03:00

"Agora falando sério, eu queria não cantar a cantiga bonita que se acredita que o mal espanta - dou um chute no lirismo, um pega no cachorro e um tiro no sabiá; dou um fora no violino, faço a mala e corro pra não ver a banda passar. Agora falando sério, eu queria não mentir. Não queria enganar, driblar, iludir tanto desencanto. E você que está me ouvindo [lendo], quer saber o que está havendo com as flores do meu quintal? O amor-perfeito traindo, a sempre-viva morrendo e a rosa cheirando mal! Agora falando sério: preferia não falar nada que distraísse o sono difícil como acalanto...; eu quero fazer silêncio, um silêncio tão doente do vizinho reclamar - e chamar polícia e médico e o síndico do meu tédio pedindo pra eu cantar! Agora falando sério: eu queria não cantar! Falando sério!!! Agora falando sério!! Eu queria não falar... Falando sério..."

fico por aqui mesmo.

2011-09-04T22:11:00.011-03:00

as tentativas de sair são frustantes - saio e me entristeço.

então fico por aqui mesmo.

abro um livro.

ele diz:

"tem-se o hábito de ver na fecundidade de um autor, na multiplicidade dos comentários, no desenvolvimento de uma disciplina, como que recursos infinitos para a criação dos discursos. pode ser, mas não deixam de ser princípios de coerção; e é provável que não se possa explicar seu papel positivo e multiplicador, se não se levar em consideração sua função restritiva e coercitiva". [está lá, n'a ordem do discurso].

a constituição dos discursos e sujeitos em foucault me faz lembrar (e muita outras pessoas também lembram...) de durkheim.

vocês me inquietam.

por uma questão de vida, a última fase de sua obra - do pensador francês mais tardio desses mencionados acima - nos inspiram a uma nova ética, extrapolando-se para as linhas do fora.

fora?

pelo menos esse "fora" é encontrado em nós mesmos. e daí chegamos ao cuidado de si; podemos encarar a nossa própria vida como "obra de arte". prática grega da antiguidade.

difícil?

obscuro parece que é apenas o sofrer... mas como eu não posso concordar com isso, posso apenas escrever assim.

pelo lado do fora, fico por aqui dentro mesmo. cuidando de mim.

não posso.

2011-06-05T16:12:00.004-03:00

eu poderia aceitar
mas prefiro ficar louco.

apanhador só

2011-05-18T23:48:00.010-03:00

domingo passado se não tivesse conhecido a música do grupo "apanhador só" eu estaria me sentindo mais só. sem querer pagar uma de crítico de arte, mas com alguma bagagem teórica e principalmente sob um estado emocional que beira a melancolia, afirmo com convicção que este grupo, formado por quatro rapazes de porto alegre, de idade igual a minha, fazem no seu primeiro disco, homônimo, um lindo barulho aos ouvidos amantes de baladas rocks com pegadas de ritmos brasileiros e sensíveis a letras que expõem problemas existenciais humanos. e a arte toda em uma estética dos vintes e poucos anos de idade dos poetas, algo que lembra bem o disco "bloco do eu sozinho", do los hermanos, lançado há dez anos (quando camelo e amarante tinham essa idade). faço questão de exemplificar:

"em que sonho eu sonho
meu sonho igual ao teu?"
nescafé.

e a simples e surpreendende (ao menos pra mim):

"1. e se
1.1. não der
1.1.1. eu choro
1.1.2. ou continuo no faz-de-conta
1.2. couber
1.2.1. me guardo
1.2.2. ou continuo no faz-de-ponta"
e se não der.

achei brilhante. tem a letra ainda de prédio que é uma bela filosofia relativista que estou com preguiça de recortar e colar e bem-me-leve, que tem a coragem de ter um eu-lírico feminino e brincar com meus sentimentos.

além dos instrumentos tradicionais do rock, eles incluem escaleta, chave de fenda trepando no aro de pneu de uma bicicleta e buzina de pato de borracha (que pode ser de um elefante, sei lá, não os vi gravando o disco). e os caras são gente fina, só não conheci o baixista. agora, feito a propaganda, espero que quando eu lançar meus livros, eles o divulguem também em seu site, rs. até lá, acredito que eles serão tão grandes quanto a banda carioca que mencionei...

liberdade

2011-05-14T00:15:00.007-03:00

talvez um pouco mais de saudade
talvez um pouco mais de sofrer
talvez seja melhor

talvez mais silêncio, quando deseja falar
talvez mais noites frias, quando deseja se esquentar
talvez seja melhor

talvez um pouco mais de lágrimas, quando o vento bate pra secar
talvez um pouco mais de insônia, quando o corpo quer descansar
talvez seja melhor...

talvez nem seja esta a realidade
não é esta "a nossa" verdade,
hoje trancada,
desejando loucamente liberdade...

2011-04-30T22:34:00.004-03:00

não sei fazer de outro jeito:
me entrego.

e é bom.

As cidades e os corpos

2011-04-30T18:21:00.002-03:00

Desembarquei mais uma vez em São Paulo - cidade que me remete insensatez, um dos motivos de minha estadia aqui por uma semana. Sem uma clara pretensão, explico o que isso significa.

O frenesi impessoal

Filas de gente em qualquer ponto de ônibus de qualquer rua ou avenida, em qualquer horário da manhã ou tarde. Rostos jovens; será que eles não têm emprego? é horário de trabalho... Às vezes é a mesma quantidade, proporcionalmente, em comparação com as cidades do interior que conheço. Mas com ou sem emprego, os rostos da maioria das pessoas tem que ser fechada e a pressa nas ruas é incondicional. O barulho urbano é grande, mas você observa um aglomerado de pessoas (como nos pontos de ônibus) e elas não se falam; a maior parte do barulho saem dos automóveis. Quando entro em um ônibus em Marília, se estou sozinho, geralmente converso com a pessoa do lado, ou com o cobrador. Aqui o sujeito entra, senta, se tiver lugar, e dorme - ou ouve o emepêalgumacoisa. Abre a boca pra pedir licença para os que bloqueiam a porta, quando já se está perto para descer no próximo ponto - isso quando se pede licença. Nos metrôs, o silêncio é o mesmo: já estou quase tentando comunicação com o tio ou tia que anuncia a próxima estação.

Corpos urbanos

Corpos iguais ao meu e ao seu aqui dentro da biblioteca da PUC, de onde escrevo esse texto: o sujeito cabeludo com uma camiseta de banda de rock espirra e cossa seu nariz; a moça que, mesmo com o frio, quer exibir seu decote; o "homem sério atrás do bigode" na frente de seu notebook automassageia as laterais de sua região craniana.

Do lado de fora, alguns poucos pontos antes de chegar aqui, havia dois moradores de rua almoçando. Um deles, ao mesmo tempo que comia alguma coisa de tonalidade cor de laranja, ia caminhando, mesmo manco de uma das pernas, de encontro ao outro, que estava sentado no chão e balbuciava alguma coisa para o que vinha ao seu encontro. A mesma força que moldou nossos corpos pouca coisa pode fazer com aqueles dois, classificados então como "anormais" para os olhos viciados na padronização da estética dominante.

Meu corpo sente frio nessa noite. Talvez aqueles não sentem: frio é coisa de metereologista ou jornalista burguês "normal" da Reuters ou do Jornal Nacional. Tais “anormais” nem sabem o que é quente ou frio. E assim concordo com Adoniran Barbosa: "Deus dá o frio conforme o cobertor".

Arte é para ir além

Desembarquei em São Paulo também para um show do Marcelo Camelo. A arte dele é institucional e burocratizada (com empresário e gravadora) mas, esse artista sabe se apropriar dessas ferramentas e conseguir apontar para alguma direção pra bem longe delas. E assim, sua música, como de muitos outros músicos brasileiros ou não, pode nos levar para outro lugar além dessa insensatez que aqui vivemos.

Discursos, silêncios, regras, corpos e verdades são criadas historicamente. O que poderia ser uma outra forma de viver está ainda para nascer, penso, que cabe a nós, acadêmicos ou artistas, produzirmos ou criarmos algo novo com uma "vontade de potência" que nos permita mudar a direção do que nos constitui aqui, nessa cidade, naquele interior...

2011-04-21T22:41:00.004-03:00

aquela
cidade não volta
só minha saudade

ô tristeza

2011-04-17T11:56:00.004-03:00

ô tristeza que vem do nada, o que eu faço contigo?

2011-04-15T21:40:00.003-03:00

e a noite
passará
em cada despedida

toque dele.

2011-04-13T20:21:00.005-03:00

novo disco do marcelo camelo, toque dela: amor a primeira vista, ou melhor, a primeira ouvida. é delicado. prático. letras poéticas. arranjos rebuscados sem perder a simplicidade. aumenta minha paixão pelo viver. brinca com minha saudade.

Da tragédia no Rio a outro possível ser humano

2011-04-08T23:45:00.009-03:00

Homo Demens

Em entrevista ao programa “Sangue Latino”, o escritor uruguaio Eduardo Galeano afirmou: “Este mundo está armado assim: é um tecido de encontros e desencontros, de perdas e ganhos. E o melhor dos meus dias é o que ainda não vivi. E cada perda corresponde um encontro que ainda não tive. Somos muitíssimo mais do que dizem que somos!”.

Realmente o ser humano é de uma potencialidade racional incrível. Tanto é que ele foi capaz de produzir de forma impressionante inovações tecnológicas inimaginadas. O homem se lançou ao espaço, alcançou a lua, é capaz de ver micropartículas, reproduz a vida artificialmente e tantas outras coisas. Essas inovações ocorreram num ritmo frenético nos últimos tempos. O que se fez na última década não foi possível em séculos! De verdade houve êxito no projeto moderno de desenvolvimento tecnológico. Mas “isso que se chama desenvolvimento, crescimento, se ocupa de apequenar nossa alma” afirma Galeano. Os seres humanos se desencantaram com o mundo e passaram a viver um real aborrecido e vazio.

O massacre ocorrido no Rio de Janeiro no último dia 7 chama atenção para algo de errado neste projeto. O projeto moderno de homo sapiens, levado ao seu extremo êxito com a formação do homo sapiens sapiens na realidade mais uma vez demonstra seu fracasso. A contemporaneidade constituiu na verdade um homo demens, duplamente demens nas palavras do teólogo Leonardo Boff.

Produção do monstro cotidiano

As sociedades que dispõem destes aprimoramentos tecnológicos por vezes produzem seres “menores”, “infantis” ou até mesmo “monstros”, como é o caso do jovem assassino, denominado também de “psicótico”. Seres entregues ao relativismo precário, ao provisório e ao ceticismo tedioso. Entretanto, uma leitura que busca apreender as ações individuais intimamente vinculada com o tempo histórico e social do sujeito da ação, percebe que cada sociedade pode ou não produzir seu “monstro” cotidiano.

Um aparato de controle de condutas e corpos, códigos e regras típicos da estrutura escolar; a relação entre colegas; a composição de seu lar e as maneiras de convívio em seu bairro, garantiram a formação de um sujeito que não pode se adaptar a tal modelo de conduta “saudável” e “ideal”: a pressão por um mínimo rendimento escolar e posteriormente um bom emprego, a coação por conquistar belas namoradas e sustentar oportunas amizades, a frustação de conviver em um lar desestruturado em comparação com o padrão de uma família “normal”, cedo ou tarde levaram esse jovem a dar um basta nesse meio hostil que nunca fora sua morada. Como também não sabia para onde ir, resolveu pegar uma arma e sair atirando contra adolescentes da ex escola. Os adolescentes eram o alvo, talvez numa tentativa de vingança pela hostilidade de um meio que nunca o entendeu... Talvez uma chance de mostrar para todos a raridade de pessoa que era e sua potencialidade, porém, nunca ninguém quis pagar para ver e deu no que deu.

Propomos aqui uma visão diferentemente daquela sustentada pela psiquiatria e psicologia forense tradicional, que entende que determinados indivíduos, independentemente das influências de seu meio social, já nascem com a alguma predisposição à “anormalidade” e a cometer crimes hediondos.

Possibilidade de ser mais

A mesma sociedade que garante avançadas tecnologias para seus indivíduos não consegue garantir o mesmo cuidado para a integridade e manutenção pacífica da organização desses indivíduos em vida coletiva. A contemporaneidade produziu um tipo de homem estático, acomodado, imobilizado e acima de tudo confuso e delirante. Os sinais demonstram que estamos caminhando para um período de grande sofrimento. O sociólogo e filósofo alemão Herbert Marcuse há tempos atrás já alertava: “Tal como o mundo está, deve ser dada a prioridade à solidariedade humana entre seres humanos”. Ou seja, enquanto não paramos de dar preferência a desenvolvimentos tecnológicos e nos não nos preocuparmos com o aprimoramento da humanidade enquanto seres que devem se respeitarem em sua diversidade de raças, etnias, gêneros, opções sexuais e demais outras infinitas possibilidades de ser humano, ainda teremos que ficar chocados diante de mortes gratuitas. Esta última é de comoção nacional e internacional, mas quantas outras mortes ocorrem todos os dias ocultamente e silenciosamente, longe da grande mídia?

É necessária uma reeducação no olhar para perceber a alteridade humana, ou mesmo as pequenas diferenças na pessoa ao lado, enquanto uma possibilidade de também ser humano. O sujeito pode ser tímido, com poucas palavras, isolado, mas precisamos reestruturar nossas instituições e diminuir nossos preconceitos para alcançar pessoas que apresentam um comportamento “diferente”: é saber o que elas pensam, o que entendem do mundo e o que esperam dele, perguntar sobre os seus possíveis, seus desejos, respeitando a peculiaridade de cada modo de ser e, quem sabe, evitar de pequenos bullings à tragédias como esta.

Mas nesta vida é tanta informação, tantas regras e posturas naturalizadas que o diferente passa todos os dias diante de nós e o desconsideramos - ou pior, zombamos da diferença.

Fato triste e lamentável, mas não o primeiro e infelizmente não o último. Estamos criando nossa destruição? Estamos à beira do fim, mas não no fim, então as palavras de Eduardo Galeano ainda nos dá alento: “A persistência humana nesta mania, às vezes inexplicável de lutar por um mundo que seja a casa de todos e não de pouquinhos e o inferno da maioria. Afinal somos muitíssimos mais do que dizem que somos!”.

Alexsandro Elias Arbarotti, 28 e Pedro Roberto Meinberg Garcia Filho, 24, graduandos em ciências sociais pela UNESP de Marília.

Depressivo navegante.

2011-04-03T20:44:00.006-03:00

Na Idade Média, o indivíduo considerado louco era confiado a mercadores e peregrinos que navegavam por mares, rios e canais da Europa, numa medida de esvaziar das cidades qualquer tipo de gente que incomodava a ordem da época. Daí eu reproduzo esse trecho de Michel Foucault:

"A água e navegação têm realmente esse papel. Fechado no navio, de onde não se escapa, o louco é entregue ao rio de mil braços, ao mar de mil caminhos, a essa grande incerteza exterior a tudo. É um prisioneiro no meio da mais livre, da mais aberta das estradas: solidamente acorrentado à infinita encruzilhada. É o Passageiro por excelência, isto é, o prisioneiro da passagem. E a terra à qual aportará não é conhecida, assim como não se sabe, quando desembarca, de que terra vem. Sua única verdade e sua única pátria são essa extensão estéril entre duas terras que não lhe podem pertencer". (no livro História da Loucura).

Eis um retrato do depressivo moderno: é prisioneiro de sua liberdade; navega pelo mar de seu sofrimento delirante e, quando se dá por "curado", desembarca numa realidade diferente daquela que partira.

escolhas

2011-03-28T18:50:00.004-03:00

por esses tempos prefiro me manter descaradamente alternativo a alguma coisa. a nossa existência em sociedade é feita de escolhas o tempo todo, a cada instante somos convocados a escolher um lado. mas ultimamente, se me sinto bem fazendo algo é me mantendo distante de algo. obviamente, ao me manter distante de algo, me aproximo de outro "algo". e o alternativo passa a ser normal. me aproximar de outra coisa é ruim, não me sinto muito bem por isso, porém, o mais interessante mesmo é me distanciar do que deixei - algo que muitas vezes está bem debaixo do meu nariz - e assumir isto.

há uma certa satisfação no meu sentir: eu não vou mais naquele lugar. eu não faço mais isso. prefiro aquilo. escolhas que não sei por qual motivo, me incomodam menos.

não são escolhas talvez conscientes. não são escolhas com potenciais transformadores. acho que não carrego nenhum devir. não escolho um alternativo ao usual, à norma hegemônica. não sou hippie, nem comunista. não sei se é bom pra mim. não sei se é ruim também. apenas me sinto menos pior.

triste cheiro

2011-03-27T23:51:00.010-03:00

na última quarta pedi para minha irmã vir passar esse final de semana comigo; não me sinto muito bem, talvez com a presença dela eu me sinta melhor. e foi bom.

conversei com ela sobre seus últimos dias e o motivo de sua herpes no lábio superior. falamos também de sua primeira experiência clínica no estágio, seu primeiro atendimento. ela, como uma estudante da anti clínica, aplica a teoria deleuziana da esquizoanálise, mesma vertente de meus estudos sociais sobre a loucura - nosso sofrimento é potência transformadora nesse mundo ocidental, não patologia para ser curada por um psicólogo!

***

alguma luz se acende - não. não há nada o que fazer. agora só sinto, e o que havia pra pensar eu já pensei. e sofro. sofro com meus sentimentos. os pensamentos não me doem. o lado esquerdo do meu peito, aquele que milton nascimento guarda seus amigos, tem um buraco: é um vazio que me dói.

tem vezes que dá vontade pedir meu afastamento na seção de graduação e me internar num outro lugar longe daqui. deixa pra lá, por enquanto eu vou dormir aqui mesmo, com cheiro de cigarro na sala e fumaça na cabeça: é um cheiro triste. eu não gosto, mas eu escolhi - é só fuga e vento.

há também outro cheiro no ar... um bem mais triste que insiste em ficar, mesmo sob a forte ventania do destino.

pesquisa de que?

2011-03-26T17:07:00.003-03:00

entreguei um esboço de projeto de pesquisa para um disciplina obrigatória do "bacharel com ênfase em sociologia", mas sinto que faço qualquer coisa, menos sociologia, propriamente dita: talvez seja história, filosofia, psicologia social, até mesmo ciência política. não gosto de brincar com essas formalidades, essas delimitações, enquadrar alguma coisa da realidade em uma ciência específica - ainda mais quando se trata de ciências humanas. daí a ideia é me entregarem um diploma e pronto: "sou um cientista social", grande coisa. aí depois eu posso ser "mestre", e depois um "doutor". grande coisa também. esses rótulos serão bem vindos apenas para manter minha sobrevivência nesse mundo material, isto é, buscarei ser um profissional "qualificado" somente para trabalhar, conseguir algum dinheiro para comprar minha comida e suprir outras necessidades.

o que mais quero é entender os dramas humanos.

2011-03-23T17:31:00.001-03:00

ele cantou, e eu reproduzo:

dai-me luz
oh deus do tempo
nesse momento menor
preu saber teu redor...

também vou para alguma "revolução".

2011-03-22T00:10:00.005-03:00

esse mundo ocidental é um entrelaçamento de poderes que controlam e silenciam algumas formas de vida que lhe é nociva. eu me identifico com algumas dessas existências que não interessam a lógica dos poderes hegemônicos, ainda bem. o problema é que com isso eu sofro.

Van Gogh e a loucura

2011-03-20T02:04:00.002-03:00

Encontramos no louco alguma maneira de ser o que não somos. Todas as tristes noites poderiam ser assim, como essa concebida pelo artista, louco.

ausência.

2011-03-18T14:12:00.009-03:00

aquela erva me ajudou, imediatamente. mas logo, tudo que ela não trouxe voltou. permaneço cético quanto a um sentido maior. também não sou ingênuo o suficiente para acreditar que alguma bioquímica, seja ela receitada por um psiquiatra ou não, me fará recuperar algum sentido existencial. os sentidos dessa vida estão todos dados no limite das nossas relações e construções sociais.

anseio por esse limite. o que há pra além das palavras e das coisas que já temos? isso é uma questão de vida ou morte, metaforicamente pensando.

final de ano.

2011-03-17T15:01:00.003-03:00

as vezes acho que não vai dar,
estou cansado demais...
mas a vontade de querer recomeçar
parece ser maior.

da prática para a teoria.

2011-03-16T12:15:00.005-03:00

continuando as lamentações e nostalgia desse início de último ano de graduação, não sei se quero mais brincar de representação (se é que algum dia eu representei alguém...), de fazer atividades culturais. não tenho mais vontade. só tenho a vontade de agradecer meus amigos e companheiros de chapa vanderlei luxemburgo, rodas de literatura, conversa com autor, cafés... fico com a satisfação de um trabalho bem feito e o reconhecimento dos colegas e professores.

mas acho que aqui pra esse lugar acabou, não me vejo fazendo mais essas coisas - que tanto prazer eu tive em fazer. mais do que tudo isso contar no meu currículo lattes, já está encravado, bem forte em mim, todas nossas experiências e experimentações com cultura, arte e política.

me assusta essa reviravolta que está acontecendo em mim. só não me assusto tanto pois não é algo do dia pra noite, pois desde quando operei já fui pisando no freio... talvez seja apenas uma crise. talvez não seja nada passageiro. nada sei...

enquanto um quase cientista social, continuo me preocupando com questões relacionadas a arte e política, obviamente, mas talvez agora eu fique no campo da teoria.

nunca vou querer ser mãe.

2011-03-15T23:20:00.005-03:00

nunca vou querer ser mãe para nunca ser enganado pelos filhos. quando eles saem de casa, elas, preocupadas, rotineiramente buscam com um telefonema ouvir notícias do amado, mas sempre ouvem um "tudo bem".

coitadas.

vontade

2011-03-13T02:31:00.011-03:00

não real.
não sou desses que dizem, ou no caso escrevem, tudo às claras o que sente, pensa e faz. como se expressar em espaços públicos é algo cada vez mais menos significativo, onde não importa muito como está e sim como age, a livre expressão ganha uma forma diferente em outros tipos de espaços que não deixam de serem públicos, porém, "irreais": no âmago da vontade de falar e ser ouvido, as mídias sociais virtuais se configuram como verdadeiras tribunas para o desabafo da angústia de todo dia, que é o desafio de estar vivo nessa sociedade pós moderna - inseguramente concordo com aqueles autores que acham que o moderno já ficou para trás...

abro o "msn" e a frase depois do nome é um problema real que o sujeito portador daquele nome está enfrentando. o "facebook" e o "twitter" parecem que foram criados perfeitamente para isso, pois o sujeito vai lá e escreve para o mundo - ou no mínimo seus amigos e seguidores - tudo o que sente. quem nunca ouviu aquela frase por aí: "vou xingar muito no twitter!". assim, seguindo essa "super tendência" virtual, as próximas linhas que seguem é o meu desabafo, com um mínimo de metalinguagem, metáforas e metonímias ou qualquer outro tipo figurativo de linguagem.

a verdade real e concreta é que nenhuma instituição de poder pode e quer nos ouvir; além do mais, nossos desejos são bem maiores que as possibilidades que elas nos oferecem para reivindicar.

crise.
caí numa crise depressiva, sem medo de ser triste. foda-se a faculdade. foda-se o trabalho. não precisava disso nessas semanas. só precisava de um tempo para ficar triste. chorei com quem eu podia, alguns deles amigos. um deles, na verdade uma delas, a mariza, me convidou para passar uns dias com ela em campinas. eu topei, afinal no meu lar eu estava piorando na espera do efeito dos remédios... mas antes de descer na maior cidade do interior do país, me convidei a passar uns dias em americana, na casa de outra amiga, a jéssica.

caminhar por um lugar desconhecido (nunca pisei nessa "megalópole do interior") com uma pessoa amada (seja a jéssica, seja a mariza) pode até me fazer voltar a sorrir. caminhei um único dia apenas sozinho - e foi bom: com uma doce angústia em mim, andei pelo centro comercial campineiro. vi pessoas diferentes: pretos, brancos, pobres, homens sem dentes, homens engravatados correndo falando no celular, mulheres de cabelos branco, mulheres comprando roupas por 9,99, talvez todas pessoas normais, porém, eram outras naquele momento; não sei o motivo. elas estavam ali, mas pareciam ao mesmo tempo que não estavam.

tinha um par dessa gente sentada nos degraus na matriz: cheguei perto. olhei nos olhos de um senhor negro de cabelos grisalhos. entrei na igreja. no momento acontecia um tipo de culto característico da renovação carismática católica, celebrado sem um sacerdote. na lateral direita da entrada principal, tinha uma caixinha de madeira com o escrito "auxílio aos pobres de santo antônio" que sabe-se lá por que me chamara atenção. enquanto eu olhava fixamente a caixa, uma mulher de meia idade, de estatura baixa com cabelos loiros, depositava alguma quantia em dinheiro para os tais pobres do santo...

saí da igreja e andei mais. parei em um sebo. comprei três livros: um comentador de nietzsche, o primeiro volume de poesias completas de fernando pessoa em edição lusitana e um livro de deleuze - este talvez para minha monografia, este talvez para me inspirar a lutar contra a concepção de “doença” que me atinge. cheguei na casa da mariza no final da tarde. abri direto o "conversações", do deleuze, e logo na orelha da capa leio:

"'um pouco de possível, senão eu sufoco...' com estas palavras, gilles deleuze definiu o que teria levado michel foucault, na última fase da sua obra e vida, a se lançar de forma tão inesperada à descoberta dos processos de subjetivação. um grande pensador precisa do inesperado como do ar, para respirar e viver; o pensamento, esclarece deleuze, jamais foi questão de teoria, mas de vida". peter pál pelbart (o tradutor da obra, e o grifo é meu).

teoria e vida.
me chamam de categórico. me chamam de intelectualizado. me chamam de racional. não sei muito bem por qual argumentação, visto que carrego uma "doença" emocional e zombo da intelectualidade exacerbada. o que acontece é que nessa realidade imediata não consigo enxergar um possível. refletir sobre as relações sociais do meio que estou inserido e sobre minhas atitudes nesse meio "jamais foi uma questão de teoria, mas de vida", senão me sufoco. filosofias e arte podem nos ajudar a viver indiferente, como cantou noel rosa, e ao mesmo tempo nos permite enxergar outro possível nessa sufocante sociedade. não dá pra viver somente nela. precisamos dos conceitos teóricos, precisamos da vanguarda artística; eles nos permitirão outro olhar, outra forma de viver.

não falo da revolução propagada por marx e engels. falo de uma utopia da vontade de viver sem angústias. falo dos meus desejos irrealizáveis nesse tempo, que poderiam também entrar em pauta de reinvidicações políticas. vou entrar em greve por que sou louco. vou entrar em greve por que tenho vontade de desejo. vou entrar em greve por uma nova sensibilidade, por uma nova ética e estética de vida.

foda-se os ocidentais "normais" e sua realidade: cartesianismo, capitalismo, socialismo, neoimperialismo, mídia, ciência, monogamia, monoteísmo, técnica. o medo de superar a nossa compreensão dessas coisas talvez seja a própria loucura desse homem! que grande vazio no meu peito...

talvez um pouco menos desejo de enquadrar, hierarquizar, controlar, dominar. menos desejo de prender o crimoso, discriminar o negro, rezar para um deus, ganhar dinheiro, racionalizar uma emoção. tudo tece uma cortina que esconde nossa vida, que sufoca nossa alegria de estar vivo. não falo também de uma vida desregrada: o problema é que essas regras já sufocaram demais.

alguém me ensinou: "é mais sentir do que pensar"... choramos abraçados até, mas agora cadê você? não sei, e nem ao menos posso saber.

retorno.
vou fingir estar vivo como exigem, dentro de alguma mínima norma. mastigo as unhas. tive vontade fumar mas não fumei. meu coração palpita mas consegui não tomar calmantes tarja preta desde quando decidi viajar. e recordo de versos de ferreira gullar,

"uma parte de mim é multidão
outra parte estranheza e solidão
uma parte de mim pesa e pondera
outra parte delira".

delírio é essa ordem. pondero meu vazio. e quero me jogar na multidão pra novamente me esconder em outro modo de minha solidão.

tão

2011-03-10T13:49:00.004-03:00

não sei mais
por que tem
que ser tão
ruim, triste
assim.

a vida em flor

2011-02-25T20:58:00.006-03:00

sabe, queria que a vida fosse eterna. se ela fosse, não haveria dor. não suportaríamos viver eternamente sofrendo.
as coisas são bonitas demais e alegram o meu dia... mas por vezes me fazem chorar e ter medo...

hoje meu irmão luís trouxe uns amigos dele em casa para fazer um trabalho. jogaram basquete com a nova bola dele até começar a chover e a bola não mais quicar no quintal:
- hei luis passa pra mim!
- arremessa de três!
- vamo pará que tá chovendo...
a mãe ainda fez um bolo de chocolate: me lembrei de quando tinha essa idade e as coisas eram simples assim.

escrever isso me trouxe um certo alívio, rs...
vou escrever mais, se você me permite, mesmo sabendo que demorará para ler, não tem problema. a ideia é escrever/contar essa angústia a alguém, o que já me alivia - além de escrever me faz buscar um outro olhar sobre minha própria dor.

***

o exercício é tentar dobrar a vida em flor:
uma flor tão bela, pra uma vida não-eterna...

injustiça (com a gente).
triste, assim.

***

sei lá se me entende... é mais sentir que entender. mas não tem problema não entender. não tem problema não sentir.

2011-02-09T20:37:00.019-02:00

sentir intensamente as coisas.

sofro pois são bonitas as coisas vividas.

simplesmente!

não tem jeito.

não há cura,

terapia ou

remédio.

uma brisa suave refresca o final de tarde quente.

uma luz acende o breu e incerteza do cego caminho:

meu coração se enche de alegria!

se foi.

tempo e espaço compartilhados desenham vazios da memória -

que antes era dor,

agora, saudade.

e me ponho a lamentar,

pobre maquininha de sempre querer e sentir as coisas...

apontamentos

2011-02-04T16:54:00.019-02:00

no táxi, a sua mão sobre a minha bastava para afastar qualquer sentimento ruim.

naquele estado anterior ao sono, onde não se está nem acordado nem dormindo, um lençol é serenamente lançado sobre meu corpo. eu não sentia calor, mas também não sentia frio. porém essa gente é tão bonita que nem me atrevi a rejeitar tamanha delicadeza - que só uma mãe pode ter.

III

as cores daquele sorrir clareiam o meu dia.

2011-01-07T04:12:00.004-02:00

alívio.

aquela coisa ruim,

não dói mais.

.futuro

2010-12-21T22:53:00.001-02:00

deixa o amanhã

e a gente sorri

Vinte Um de Dezembro

2010-12-08T14:48:00.005-02:00

"Quando tornar a vir a primavera"
Espero que eu esteja um pouco mais feliz.

Desenho de criança

2010-11-18T20:59:00.009-02:00

Depois de uma semana em repouso, pude sair de casa... Mais que isso: pude reconhecer o que há do lado de fora desse apartamento como a luz do sol, os carros, ruas e prédios da cidade, o corre corre das pessoas no centro - algumas delas bravas porque acenaram para o ônibus e o motorista não sei por qual motivo não parou. Revi mulheres, homens, negros, negras, brancas, brancos, altos, pequenas. Algumas delas loiras de salto alto, outros morenos com camisa de botões semi abertos transpirando o suor; outras eram ruivas e sem os dentes da frente. Eram todos belos seres humanos, mesmo quem pelo vício cotidiano da ditadura do "belo" eu poderia julgar como uma pessoa feia, estavam todos bem bonitos, como se estivessem arrumados para uma festa. Acho que nós naquele momento estávamos numa festa...

E estava muito boa, obrigado. Era uma festa do universo ao meu redor. Me diverti por simplesmente fazer parte dele, por mais triste nas vezes que ele pareça ser.

pra além do que eu vi.

2010-11-12T22:05:00.005-02:00

há dias estava na minha cabeça em escrever das coisas bonitas que vi no mês de outubro mas não escrevi. agora, absorto num apartamento e na minha dor de um pós operatório, acredito que consigo resignificar o que foi a beleza daquele mês.

Há de se considerar...

2010-10-30T22:13:00.007-02:00

Não sou petista, mas uma coisa há de se considerar: somente após 114 anos de república este país conseguiu eleger um presidente de origem operária. E depois de 122 anos, este mesmo país conseguiu eleger sua primeira mulher presidente. É certo, se faz necessário analisar toda a conjuntura política e social do momento de suas eleições, afinal, não assumiram (ou assumirão) por levantes populares e pressões de movimentos sindicais ou feministas. Podem até distinguir pouco de seus antecessores e adversários diretos, porém, penso também que não se pode desconsiderar um pequeno e relativo "avanço democrático" com essa gente no poder - por mais fantasiados de populares que possam ser, por mais hostil à vida política que o eleitorado brasileiro possa estar.

2010-10-17T01:25:00.004-02:00

só

queria que

isso parasse de

doer

acho que não é pedir demais.

Giovana.

2010-10-07T15:38:00.006-03:00

Queria ter escrito isso para minha irmã. Mas até nisso, alguém fez primeiro...

o velho. a moça.

2010-10-02T11:49:00.007-03:00

no ônibus de volta para a cidade natal, pude ouvir a conversa de uma mulher com um homem ao meu lado:

***

o velho.

"estava no ponto (de moto táxi) quando um senhor de 85 anos, com as perna machucada encostou e pediu minha ajuda. não havia sinais que tinha bebido. liguei para a polícia eles não poderiam ajudá: disse que era caso para o corpo de bombeiros. liguei para os bombeiros e disseram que era caso de ambulância. liguei para a ambulância e me disseram que era caso de polícia. daí perdi a paciência e por fim eles, da ambulância, levaram o tiozinho para o albergue municipal: ele apenas queria um lugar para passar a noite e quando amanhecer, tomaria rumo à sua cidade no primeiro ônibus".

a moça.

"joana estava no caixa do ponto quando de madrugada foi assaltada, de novo: levaram 100 reais do caixa. no outro dia ela me ligou bem cedo perguntando se eu não tinha uns trocados para repor o caixa pois era a terceira vez em menos de um mês que a era assaltada e não sabia como contar isso de novo para o patrão, contar que foi roubada e tudo mais - ele poderia desconfiar de alguma coisa... daí, como ela é uma moça trabalhadora e honesta, peguei meu dinheirinho e pude ajudar a repor uma parte do roubo... ela merece".

***

não conseguirei transformar isso em poesia. nem preciso expô-lo como um manifesto mais claro, mas o velho e a moça não terão suas vidas mudadas depois de amanhã.

alegria!

2010-09-23T11:25:00.004-03:00

narcisismo

2010-08-22T12:53:00.005-03:00

uma condição
para solidariedade
é estar só.

Ah, é?

2010-07-30T22:09:00.007-03:00

a vaca

voou!

pra lá menor

Pintura de Marc Chagall.

esclarecimento.

2010-07-24T00:05:00.011-03:00

2010-07-17T21:26:00.010-03:00

toda
amargura
em meu peito

poderia apenas

se converter
numa nota
musical

Que pessoa é esta?

2010-07-01T21:43:00.005-03:00

Habitantes de todo o mundo, principalmente aqueles nos territórios onde a idioma oficial é o português: por favor, não atribuam aleatoriamente, sem um mínimo de pesquisa e conhecimento da obra o texto "Encerrando Ciclos" ao poeta Fernando Pessoa. Alex me repassou esse texto por email, que recebeu de uma amiga, que por sua vez deve ter recebido de outro e assim devem sair por aí falando: "ai o Fernando Pessoa é tão lindo!".

De fato, é muito bonito as revolta existencial e a angustia, que na minha humilde interpretação de um simples leitor, marcam o cenário poético pessoniano. E assim, posso palpitar que Fernando Pessoa não deve ter escrito esta frase: "Sempre é preciso saber quando uma etapa chega ao final. Se insistirmos empermanecer nela mais do que o tempo necessário, perdemos a alegria e osentido das outras etapas que precisamos viver". Além do mais, tem outra: "Pare de ligar sua televisão emocional e assistir sempre ao mesmo programa, que mostra como você sofreu com determinada perda": acho que no início do século XX português não existia TV...

O google não entra em um acordo de quem é esses versos, e há blog que chega a atribuir a autoria desse texto a Paulo Coelho: aí não! Há algo que falta-me palavras para descrever a diferença entre Fernando Pessoa e Paulo Coelho. Claro, na minha humilde condição de admirador da arte literária, não sou estudante de letras.

Leiam o texto na íntegra em qualquer espaço que o encontrar e tirem suas próprias conclusões. Eu não posso afirmar quem é o autor do texto, mas não podemos deixar de lado essas questões que argumento. Talvez o que simplesmente tenha faltado para os sujeitos que confundem a autoria desse texto é saber apertar o Ctrl C Ctrl V no seu devido lugar.

A flor

2010-06-20T20:06:00.008-03:00

Ligia,
quase ninguém vê, eu sei
- que só existe vida em meio a tanta perturbação.

16/06

silêncio.

2010-06-05T17:11:00.015-03:00

imerso,
numa ausência de comunicação mais clara.

mas entenda o que puder

quem quiser.

a piada outro dia também não teve graça

ou eu que não consegui entendê-la.

Madalena

2010-05-28T22:20:00.011-03:00

Não é somente a alegria.
Nem somente traz o alívio.

Tampouco é somente poético:

a beleza carrega consigo a melancolia.

É o belo que não posso tocar,

apenas ver,

de longe,

por pouco tempo...

e não a hora que quero

e não tudo que desejo

Tudo posso num delírio solitário!!

(nesse eu sou o rei)

São alucinações diárias para fingir ser alguém de bem - e o foda mais é que não há nada depois daqui.

a força que não tem

2010-05-21T09:19:00.004-03:00

não é disso que preciso.
minha angústia não cabe em uma pauta de greve.

realidade

2010-05-13T13:45:00.008-03:00

já fazia tempo sentir um dia desses - desde quando voltei a tomar aquelas drogas. coloco o celular para despertar mas eu desperto primeiro que ele. fico rolando pela cama e consigo voltar a dormir para acordar bem depois do horário previsto. só espero ir bem na prova e enfim voltar a deitar sem culpa de não poder. levantar e conseguir uma mínima vontade de recomeçar o entendiado cotidiano é mais uma vontade.
esse ser já existiu o que tinha que existir. não preciso mais dele, de seus símbolos e representações,
da sua realidade.

Obrigado professor

2010-04-28T13:07:00.014-03:00

"Vou transferir as minhas crises para outro lugar";

"Não concebo a minha vida sem desafios",

foram estas as últimas frases que ouvi do professor assistente doutor da UNESP Odair Paiva, que guardo na memória e a externalizo neste espaço, expressão que ele mesmo me ensinou. Ainda pude lhe dizer depois de um abraço: "outras pessoas precisam te ouvir... obrigado professor!", segurando para não chorar na frente do homem...

A intenção agora é simplesmente deixar pontuado aqui, nesse meu registro virtual de crises, uma reverência a esta pessoa que - juntamente com Giovana Meinberg, Marcelo Camelo, Fernando Pessoa, Mário Quintana e outros - tanto me inspira a suportar tal difícil estado de coisas.

Tenho bons motivos para me sentir mais sozinho neste lugar.

Arte e riso?

2010-04-18T23:38:00.007-03:00

Não imaginávamos que um pequeno "ato estético", como os próprios opositores nos denominaram, poderia criar tantas discussões.

Ando pela faculdade, como sempre andei, na minha mais comum rotina de estudante e sou cumprimentado, elogiado por gente que nunca vi na vida. Outros, simplesmente passam por mim e deixam escapar um riso, enquanto outros me olham com ódio ou simplesmente preferem não olhar.

Existem aqueles também que não elogiam, não fazem cara feia, nem sorri, apenas me questionam sobre sobre os reais objetivos da candidatura da chapa Vanderlei Luxemburgo para essas eleições que correm para o dêá. Tento desenvolver a resposta da seguinte maneira:

Sinceramente, depois de toda essa repercussão e da quantidade de questões que sem querer levantamos, não consigo dar respostas muito claras. A professora Célia classificou a ação como dadaísta, remetendo ao campo artístico. O professor Poker denominou o ato como dionisíaco e até nos justificou através de Nietzsche. Não sei... Talvez porque a coisa tenha crescido tanto, tomando proporções que seus criadores não conseguem dominar, posso até aceitar como arte, além dos protagonistas, com o figurino e textos criados para o ocasião, deram vida ao que cada estudante médio, alienado do movimento estudantil sempre quis protestar, mas nunca teve coragem.

Acredito que conseguimos mostrar (para os que se permitiram ver) que muitos militantes da FFC não tem discusso, divagam em ideologias, se trancafiam em rancores e ódio por um gigante chamado burguesia, todos cuspidos em mim e no Gabriel em formato de ofenças como "racistas" (por termos como símbolo uma girafa), "machistas" (por usarmos um botton de uma cantora da banda "Rebelde") e "playboys" (por simplesmente não odiarmos e nem militarmos como eles).

Saímos de cabeça erguida do debate, com a abstrata sensação de "missão cumprida", confundindo e esclarendo, principalmente após, sem querer, praticamente esvaziar o anfiteatro com a nossa saída.

Se nós somos "direita" e aqueles colegas a "esquerda", digo que prefiro ser essa "direita" do que fazer parte de uma "esquerda" burra que prefere atacar tal "direita" e suas propostas vazias (como trazer uma girafa para o campus) do que ignorá-la e falar de coisas que consideram sérias. Para deixar mais feio o desenho que ditos "esquerdistas" pintavam, havia uma ala na mesma "esquerda" que preferiu não criticar, pois sabia que iríamos devolver com ironia, preferindo levar o discurso para ofenças pessoais, atitude típica de quem não está preparado para um diálogo. Poderia haver no mínimo mais de senso de humor, como se referiu a Iris e o rapaz que parece um personagem dos Simpsons.

***

Realmente não sou dessa "esquerda". Porém , por mais paradoxo que isso possa ser para uns, eu não deixo de enxergar e denunciar as contradições e injustiças que existem em nossa sociedade.

Por fim, ainda penso que não podemos perder de vista a arte e o riso, numa tentativa de confundir e refletir, além de ser uma bela tentativa de nos livrarmos das próprias angústias.

Vanderlei Luxemburgo

2010-04-08T10:21:00.008-03:00

A chapa V. L. se lançou para as eleições do Diretório Acadêmico. Mas não sei o motivo, ela já está "dando o que falar", pelos corredores dessa faculdade após seus alunos (e até mesmo professores) lerem nossas propostas:

"Vixe, agora a coisa vai!" (colega ao lembrar dos últimos acontecimento da política nesse campus)

"Meu Deus, quanta criatividade! É o PET que faz isso com vocês?" (outro ao ler o programa)

"Vou pensar em mais propostas" (professor da área da filosofia garantindo total apoio)

"Eu vou votar em vocês!!!" (de um sujeito que eu nem vou com a cara...)

"Acrescentem no programa salas com projeção 3D..." (fala vinda de membros de outra chapa)

"Já ganhou!" (é o que mais ouço por aqui).

E por último, um membro da comissão organizadora da eleição disse, após finalizar nossa inscrição: "essa vanderlei viu... tsc tsc tsc..." e eu respondi: "você verá como será divertido...".

Debates dias 13 e 20 de abril, de manhã e a noite, no Anfiteatro I da FFC, Marília, São Paulo, Brasil, América Latina, Terceiro mundo...

Avante V. L.!! Por uma política estudantil como você nunca viu...

Devagar

2010-03-28T23:06:00.003-03:00

Quando o dia não teve lá o sentido que gostaríamos que tivesse, uma simples ação da mais banal possível, pode nos deixar pelo menos dormir em paz. Ação como, por exemplo, aprender os macetes do porteiro para fechar o portão quebrado do condomínio.

Toda noite que voltava para casa eu tentava fechá-lo, mas não conseguia – e ficava tentando, empurrando-o com força ou sem força, sem sucesso. Até que certa noite, seu Luis, um dos porteiros noturnos, pacientemente rindo da minha ignorância e impaciência com o portão, levantou de sua cadeira na guarita e me ensinou: “você encosta o trinco e empurre para fechar devagar”.

E assim já há duas noites que ao retornar para casa, dotado de conhecimento sobre o chato portão, fecho-o na primeira tentativa sem me irritar, além de não incomodar os vizinhos do térreo com o bate bate.

Especulações sobre a história da nudez

2010-03-13T19:37:00.028-03:00

Não somente samba

2010-02-21T15:01:00.024-03:00

Prólogo:

Não tenho muita coisa para fazer, então brincarei de crítico de arte:

***

Não soou somente samba nos meus ouvidos: três outras obras me ajudaram a enfrentar, e por vezes esquecer, o calor deste fevereiro.

A primeira obra é do escritor e dramaturgo russo Anton Tchecov. Tomei conhecimento de sua existência ao folhear, no último natal, uma edição especial da Revista Bravo! sobre o 100 maiores contos da história da literatura dita "universal", onde considerava o conto "A dama e o cachorrinho" o melhor que algum homem já produziu - ainda, essa mesma edição trazia 3 outros contos desse autor, o que aumentou minha curiosidade de conhecê-lo. No mês passado, encontrei no sebo de Marília alguns de seus textos em "As três irmãs e contos". Até o momento li "Viérotchka", "Uma crise", "Kaschtanka" e "O Beijo", o que mais gostei, abordando em todos esses contos pobrezas de nossa alma, ambientados na gélida Rússia czarista da segunda metade do século XIX.

Não sou crítico literário, mas senti que o frio narrado se misturava com o vazio de seus personagens. Achei belo - e "interessantíssimo", como diria uma professora.

A segunda obra é do cineasta alemão Wim Wenders, chamada "Asas do Desejo" (1987). A história se passa na fria Berlim ainda divida pelo muro, onde dois anjos caminham e voam pela cidade, adentrando nos pensamentos, angústias e euforias dos transeuntes nas ruas ou dentro de seus apartamentos, transportes coletivos e bibliotecas. Um dos anjos é inconformado com sua situação não humana e sua impossibilidade de sentir alegria, tristeza, frio ou calor e nem sequer ser visto por pessoas, desejando poder raciocinar e sentir na pele sensações exclusiva dos seres humanos. Tal desejo se intensifica quando conhece, ainda anjo, a dor de uma trapezista de circo. Lá do meio para o final do filme, esse anjo encarna no mundo dos mortais e percorre Berlim a procura de sua paixão. O final da história pode ser óbvio, porém é uma história sem piegas e sem aquela melosidade romântica de novela. Foi um dos filmes mais bonitos que já vi quando penso em roteiro e em fotografia.

A terceira obra redesdobri depois da perda total da memória do meu computador, ao puxar nessas férias, aos poucos, os álbuns que eu colecionava desde a adolescência. Um deles era Parachutes (2000), o primeiro disco da banda inglesa Coldplay. Lá nos meus 16 anos, ouvia-o muito, antes até de se transformarem na mega banda mundial do final da primeira década deste século. Porém, nessa segunda vez que o capturei da internet - não mais depois de horas no Kazaa esperando-o - ouvi como se fosse a primeira fez na vida, muito embora tenha percebido a mesma textura fria e fina dos arranjos guitarra-baixo-bateria-piano com simples e "doces" melodias (não sei acabe aqui algum sabor...). Mas por esses dias, a atmofesta fria, nostálgica e romântica que se forma em minha mente quando ouço bandas inglesas, me dominou numa velocidade e intensidade muito maior que nos anos de outrora. Não sei se estou ficando velho e mais sensível, não sei estou ficando velho e mais frio: depois de penetrar os meus ouvidos, a sonoridade da obra se transformava em meu cérebro ora paisagens humanas como um errante caminhando solitariamente numa metrópole gelada, ora paisagens mais naturais com vidas silvestres ao redor de uma cabana isolada entre montanhas congeladas.

Freud talvez explicaria-as (ou Tchecov e Wenders...).

***

Epílogo:

Saía desse mundo frio e voltava para o calor da realidade com a frieza de minhas ficções.

Quem te viu, quem te vê

2010-02-14T15:50:00.029-02:00

É curioso a transformação que o carnaval brasileiro vem sofrendo na minha concepção de mundo. Até há pouco tempo, o qualificava apenas como uma orgia da mais banal, vulgar, uniforme, midiática e que dá muito lucro para alguém, além da "infernal" batucada que era ao ligar a TV, incomodando meus ouvidos tão acostumados às guitarras distorcidas.

O carnaval pode ser isso mesmo, uma festa medíocre e midiática, onde até mesmo o sexo se transforma em mercadoria; todavia, o que a indústria cultural ainda não dominou? Muitos rocks também foram capturados... Assim, o carnaval no Brasil, como outras manifestações nesse mundo globalizado, também pode ser outra coisa após o difícil exercício de se perceber resquícios de originalidade e poesia nessa mimética existência moderna.

Pode ser, aliás, uma arte ponto de partida na busca de uma identidade e interpretação de nosso país: da energia indígena ao batuque rítmico africano e à melancolia portuguesa, nasceu o samba, escreve Marilena Chauí em "Brasil, mito fundador e sociedade autoritária". E hoje me permito a admirar, pesquisar temas e melodias do universo carnavalesco.

Da minha antiga indiferença à atual admiração, até penso nos próximos anos, como não tenho muito talento para trabalhar com isso, em me candidatar a empurrar algum carro alegórico de alguma escola de samba da minha cidade. Poderia ser minha mínima contribuição para manter vivo um híbrido elemento de nossa cultura.

***

Há de se citar: "Hoje o samba saiu, lá lalaiá, procurando você / Quem te viu, quem te vê / Quem não a conhece não pode mais ver pra crer / Quem jamais esquece não pode reconhecer", canta Chico Buarque.

Das poucas fotografias que consegui fazer do desfile de rua ontem a noite.

Voltando ao normal

2010-01-28T23:34:00.026-02:00

Como esse mundo é incoerente. Antes de ontem, terça feira, perdi o ônibus por segundos num atraso meu. Já ontem, quarta feira, cheguei na rodoviária uma hora antes do horário previsto da partida para não viver o mesmo episódio de ontem e, de fato isso não aconteceu: quase quatro horas depois do horário marcado para sair, o ônibus da Silva Tur (não sei porque essa empresa tem dois nomes...) que eu iria embarcar encostou na rodoviária de Marília, num típico atraso. O motivo dessa vez foram problemas mecâncicos na rodovia, na altura de Assis, como sempre acontece.

Sempre acontece, como eu escrevi no texto anterior e volto a escrever neste. Somente naquela terça feira não aconteceu, talvez somente porque eu cheguei um minuto atrasado...

Os atrasos dos ônibus dessa empresa, pelo que observei em dois anos viajando naqueles verdadeiros museus do transporte terrestre brasileiro, são de três categorias: 1) problemas mecânico no meio da rodovia, isto é: o carro quebra e não tem como andar; 2) a polícia parando e multando por alguma irregularidade; 3) o mais idiota de todos, o veículo já sai atrasado numa média de 15 minutos de sua garagem, como percebo quando saio de S. J. do Rio Preto.

Mas na última quarta feira, já chateado por perder um dia de viagem por 1 minuto, olhei no celular: 21:12, quando a lataria verde pálida e branca encontou, já preparado em se deixar perder outro dia de viagem.

Liguei em casa e pedi para o primeiro que atendesse ligar em Rio Preto e se informar quando partiria o último ônibus do dia para Barretos. As respostas não foram satisfatórias e decidi não arriscar chegar em Rio Preto e passar mais horas perdidas em rodoviárias - onde somente no outro dia cedo pegaria meu outro ônibus. E mais uma vez, passei outra uma noite no meu quarto mariliense, frustado. Chateado.

Com muito esforço, mas portando minha típica paciência, fui mais uma vez até o guichê da empresa (tinha ido outras vezes lá encher o saco): e o carinha daquela hora da noite não sabia trocar passagens para o outro dia... Foram mais minutos esperando os serviços de um funcionário Fergo - e um serviço simples, nada muito complexo, algo do tipo levar seres humanos com segurança e no horário combinado para seu destino...

Quando voltei para casa, em Marília, mais uma vez, depois de mais uma viagem que não se realizou, me perguntava: o problema é comigo ou com o mundo? Que infelicidade... De qualquer forma, Fergo, obrigado por tudo: por me deixar esperar, por me fazer de bobo, por esse resfriado que peguei depois de quatro horas na gelada rodoviária mariliense. Obrigado por colocar qualquer veículo em trânsito, em qualquer condição mecânica, principalmente em dias de chuva, onde o risco de acidente é menor. Perder vidas em estradas é algo que só acontece com os outros, nunca com a gente.

Certa vez conversei rapidamente com um motorista que me dizia: "eles não enrolam somente vocês, enrolam a gente também com os salários".

A minha insatisfação fica aqui pontuada. Pelo menos, quando alguém digitar no Google seu nome, dos mais de 1 milhão de resultados, um deles é esse texto. Sei que é pouco, porém, me sinto mais útil e menos passivo. Talvez, melhor do que ligar ou comparecer pessoalmente na sua sede e reclamar para funcionários assalariados.

Devolução

2010-01-27T12:00:00.006-02:00

Se a Fergo me devolvesse somente 1 minuto de todas as horas que me fez esperar todos os seus ônibus que embarquei nessa vida, ainda hoje eu poderia estar comendo a comida da minha mãe. Mas não é possível essa devolução – e quando desci do circular, com as mochilas perduradas pelo corpo, vi o ônibus que fazia a minha linha engatar a marcha ré e partir para seu destino; sem mim.

Se eu tivesse com a passagem na mão, assim que pisei na rodoviária, eu poderia tentar gritar, e chacoalhando-a com os braços esticados, para chamar a atenção e comover o motorista; entretanto, eu ainda precisava comprá-la. E confesso que duvidei do fato e nem me preocupei: o ônibus estava marcado para partir às 18h30 e no meu celular era pontualmente 18h30!! Daí claro que aquele veículo que partira não poderia ser o meu: jamais! Nunca foi assim e naquele instante também não seria!!!Porém, não sei por que, hoje, a Fergo resolveu ser pontual.

É mais um "se".

26/01/2010

2010-01-18T09:33:00.005-02:00

Não consegui postar um texto ainda esse ano.

Presente e futuro

2009-12-30T20:27:00.027-02:00

Mais um pouco e mais uma década termina, a primeira que tenho consciência que vivi: de 1º de janeiro de 2000, quando entortava meu pescoço para observar os fogos de artifícios do céu de Poços de Caldas, até esses últimos dias desse 2009, quando somente cocei a virilia deitado no sofá - estou parando de coçar somente quando pego no violão. Mas penso: vivi esses anos todos e terei a responsabilidade de contar o que para as futuras gerações? Ah, eu fico com essa responsabilidade, ainda mais vocês, meus amigos que serão sociólogos...

Poderíamos contar que vimos o primeiro presidente do país de origem operária!! Ou então relatar o que estávamos fazendo no trágico dia onze de setembro de dois mil e um... Pode ser. Mas para ser bem espontâneo, o que mais me chamou a atenção nessa década foi ver e ouvir grandes artistas brasileiros trabalhando bem na minha frente, pessoas que resumiriam esses últimos dez anos melhor do que eu ou qualquer outro cientista, eu acredito. Mas o que isso importa? Talvez nada: daqui a quanto tempo cairão no esquecimento e serão lembrados apenas em edições especiais de revistas como a BRAVO! ? Voltarei a pensar nos ditos grandes fatos: posso dizer também que vi a seleção de futebol pentacampeã, algo muito "interessante".

Mas continuarei dizendo que essa década foi mais uma em que essa sociedade se dizia moderna, porém, ainda mergulhada em preconceitos. Direi também que embora se pregava muito uma tal liberdade, éramos totalmente livres apenas para ser somente o que os outros queriam que nós fôssemos: quem quisesse ser um pouco diferente podia, mas sofreria consequências: bastava proferir um discurso ou simplesmente ter maneiras mais "estranhas" que o sujeito hostil ainda sofria coerções das mais diversas - algumas pesadas, escancarando o atraso no tempo, ou outras sutis, mascarando esse retrocesso.

Também poderei dizer que naquela passada primeira do século vinte e um me chamava a atenção o fato de mesmo em meio a tanta tecnologia, ainda continuarmos podendo apenas saber o que nos deixavam conhecer: um único grande satélite controlava qualquer tipo de informação valiosa para o bem estar de todos civis.

Contudo, desejo (e aqui fica escondido meus "sinceros votos" para o futuro, longe do tipo das mensagens da TV nessa época do ano ou daquela música pegajosa do Frejat) que nas décadas porvir, se me for possível, que eu relate que esse fora um passado no mínimo muito chato e sem graça, e o que é está simplesmente de alguma forma bem melhor do que foi.

2009-12-25T16:38:00.015-02:00

numa tarde de sol
,coincidentemente feriado,
mastigo uma bolacha de água e sal
com gosto de unhas sujas ,recheadas de tédio.

Desistir

2009-12-24T12:28:00.017-02:00

e se eu for o primeiro?

a prever e poder desistir

do que for dar errado

***

O acaso por vezes pode ser amigo, por outras não. Se a minha irmã tivesse sandálias em casa ela não precisaria pedir emprestado para uma tia, e eu não precisaria devolve-las e não precisaria abastecer o carro naquele posto de gasolina, perto da casa da minha tia. Ou talvez, se naquele início de tarde Alfredo não precisasse sair com seu Honda Civic mais tarde do trabalho e estacionado seu veículo bem na minha frente no mesmo posto, não me obrigaria a desviá-lo e a deixar dois meses de bolsa numa autopeça. E eu também não precisaria passar a noite na minha cidade ouvindo hostis discursos, em um ambiente que no mínimo poderia ser mais fraterno para todos ali presentes, somente por que eu furei minha orelha.

Também não precisaria ficar tomando um vinho Canção sem gelo e com farelos de rolha no fim do dia, numa tentativa de encontrar algum sentido para o 23 de dezembro de 2009.

2009-12-17T18:44:00.003-02:00

2009-12-09T19:18:00.010-02:00

apenas
quero
ficar
só.

no "grande sossego de mim mesmo".

Luciana

2009-12-05T10:58:00.008-02:00

Certamente, minha amargura desses dias se transformaria em algo maior se eu não a visse. E agora, a poucos minutos, quando nos despedimos, vim pensando em algumas coisas sobre o que conversamos, enquanto comemos pão com mortadela naquele mercadinho inflacionado do campus: todos nós querendo ou não estamos vivendo na e de acordo com as leis da "racionalidade científica-européia-cartesiana", mas parece que tem gente que não... Tem gente por aí também, que nem é profissional da área antropologia, que não precisa de documentos e bolsa da Capes ou Fapesp, para dar um rolê por outros territórios...

Isto é apenas uma reverência.

E foi embora com uma flor que "roubei" atrás da orelha, e eu com um artefato de algum povoado do Peru na mochila...

nesse momento menor

2009-11-19T10:01:00.007-02:00

nesse momento menor cheguei em casa, cansado. me coloquei pra escrever nessa mesa fechada no quarto, enquanto lá fora cai uma chuva cinza. ouço no instante o “quatro”, que me ajuda a rabiscar esta tarde, jamais, uma das mais alegres desde quando penso saber o que é alegria (ou tristeza). esse mar de lágrimas por uma morena de um dos barbudos neste disco me faz pensar que não sou a última pessoa de algum lugar feliz. já as paisagens abstratas do outro pode me garantir um pouco mais de satisfação quando sair desse quarto: posso imaginar que o vento e os pássaros podem me levar pra alguma outra condição... bem melhor que essa daqui.

*

olho para as pontas dos dedos da minha mão esquerda e percebo que elas ressecam. vejo várias tonalidades de rosa em meio aos rachados de cor predominantemente branca e beje. pra tentar colorir algo de mais estranho que este dia, em meio à primavera, tiro essa caneta do papel e começo a contornar os rachados do dedo anelar.
ficou apenas um borrão azul.

*

(acho que nunca escrevi a palavra borrão).

*

e daí que banda acabou, o disco também, e com ele essa tarde. seus últimos versos são esperançosos para quem ainda aguarda (ansiosamente) seu retorno - ao menos eu acho, sei lá, preciso achar que algo nessa brincadeira de vida poderá ser legal.

*

com um grande lamento,

me parece
que mais uma vez a vida vai continuar,

com ou sem
rabiscos. paisagens
abstratas. dedos
rachados. mar
de lágrimas. borrões...

ainda,
neste momento menor.

12/10/2009

Ser eu!

2009-10-25T21:27:00.007-02:00

Meu meio social, me desculpe, mas não é possível ser tudo o que você gostaria que eu fosse. Não posso pegar (usando seu pejorativo vocabulário) mulher do jeito que você quer. Não posso usar todas as drogas que você me oferece. Não posso te dar a atenção que, as vezes, você merece. Não posso ser o mais forte e o mais viril como você sugere. Não posso sempre ser claro como você me exige - não posso, muitas vezes, nem sequer me expressar... Também não posso ser todas as vezes ser o campeão. Não posso sempre chegar antes. Não posso ser sempre o mais simpático.

Não posso sempre te dar o que você deseja! Todas as vezes que tento ser o que me pede, meu corpo não fica bem: me estranho. Saiba que tenho inúmeras limitações, algo que talvez você nunca entenderá - e sei que não se esforçará para me entender.

Assim, se for possível, para não ficar mais desconfortável nossa relação, gostaria que você procurasse não mais me encher o saco. Tente me deixar em paz, por favor.

Me lembrei de um dos eus do Fernando Pessoa:

"Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo".

autofalante

2009-10-20T14:04:00.007-02:00

apenas
quero
ficar
calado
.

Fila

2009-10-05T12:45:00.011-03:00

Não sei que acontece mas chego pra fila do R.U. por volta das onze e quinze, sento no chão, fico observando - num ato quase etnográfico - as pessoas passando por mim com suas diversas maneira de se vestir e se reconhecer no mundo, indo pro final da fila. Todavia, quando eu chego dentro do estabelecimento com o estômago murcho e pregado na vertebra de fome, quem eu encontro lá dentro com a bandeija quase vazia? Algumas das mesmas pessoas que passaram por mim que, eu acreditava, foram para o final da fila! Às vezes eles só foram dar uma mijadinha...

É muito interessante o papo do fura fila: ele chega devagar, aperta sua mão ou te dá um beijo no rosto, e quando vê ele já tá lá dentro! Quem ficou para trás que se dane, afinal, é o jeitinho brasileiro! Mas estranho é que nem todos os outros brasileiros, usuários do R.U., tem esse "jeitinho" (e respeita os colegas que chegou primeiro e vai para o final da fila). Tem também aqueles que chegam na frente de um colega e diz: "obrigado por guardar o meu lugar!". Ai pode né (e estou sendo irônico), ele não furou fila: apenas teve que chegar mais tarde, como qualquer outro atrasado que vai para o final da fila, mas esse pediu para um companheiro ir indo na frente...

Como diz o filósofo brasileiro Alexsandro Arbarotti (comédia isso, mas é sério), "cada um rouba o que está ao seu alcance". E considero que o fura fila rouba o tempo de quem chegou primeiro.

Às vezes parece

2009-09-29T10:07:00.017-03:00

Por que será que tenho (ou temos) essa escassez de vontade escrever? Pior que sempre há coisas para se tratar, sempre. Basta olhar as coisas ao nosso redor e escrever sobre o que vê. Por exemplo: nesse momento vejo na minha frente, depois desse computador que estou, um carinha com um fone no ouvido ouvindo uma música ensurdecedora que de onde estou dá para ouvi-lá bem. E ainda, para o que considero belo em música, ele tem muito mal gosto pois ouve um pop americano. Assim eu poderia aqui então, falar sobre música, industria cultural ou simplesmente sobre pessoas que não tem bom senso, não por ouvir coisa enlatada americana, mas por fazer todos desta sala ouvir o que está escutando.

Um outro rapaz, mas do meu lado direito, está fazendo um trabalho sobre respiração humana; certamente, algo muito mais eficaz e prático do que as teorias do século XIX que prometem salvar o mundo de "todo mal amém" que eu estudo quase todos os dias...

Mas não vou escrever agora sobre essas coisas. Sem muita inspiração, prefiro escrever sobre minha última semana.

Foi interessantíssimo (ao melhor superlativo Ph.D. em sociologia do cinema e literatura) viajar para Maringá naquelas circunstâncias e condições e muito diferente (esta foi a melhor palavra que encontrei) poder ouvir da grande maioria dos meus amigos "maringaenses" um "eu não tenho coragem de furar a orelha", e, principalmente, de quase todas as pessoas próximas que eu relato a aventura, ouvir outro "eu não tenho coragem de ir pra pista e pedir carona".

E eu que sempre me achei um medroso, com coragem e vontade apenas para fazer o fundamental para minha sobrevivência (como pedir água e comida) pude ouvir essas frases de pessoas que muito admiro por diversas razões, uma delas por serem corajosas.

Acho que (pois ainda não estou totalmente certo disso), pelo menos nos próximos dias, as coisas complicadas desse mundo, ou melhor, do meu mundo, poderão me parecer mais simples. Se não me parecerem, acho que já sei o caminho.

Uma lei geral da saudade?

2009-09-12T11:43:00.018-03:00

Vir aqui nesse laboratório de informática aos sábados me faz lembrar o primeiro ano de faculdade. Não faz tanto tempo que ele ficou no "tempo biológico", mas no "tempo psicosocial" parece que já faz anos. Vinha aqui para ver emails e atualizar, se tivesse vontade, esse blog; algo que hoje faço da sala do PET. Aquela mesma sala me tirou da solidão de estar sempre aqui, fragmentado: na sala do PET, quem a frequenta muito não se sente só pois sempre tem gente entrando ou simplesmente passando por lá que te pergunta algo além do "tudo bem?", e o diálogo se segue.

Aqui no LABI os diálogos, na maioria das vezes se resumem em um "oi", eu respondo "oi", a pessoa pergunta "tudo bem?", eu respondo o "não tão bem quanto você", ela dá uma risadinha e boa, cada um volta para o seu computador, já colocando um fone no ouvido; mas esse breve papo, é claro, existe somente se a pessoa sentar num computador vizinho ao que se está. O interessante é que esta sala pode estar lotada de seres humanos mas é um lugar que esses humanos não se reunem para relacionar com outros seres humanos (talvez somente seres virtuais), assim, os diálogos são quase inexistentes quando se entra aqui. Diferentemente da sala do PET que mesmo com os computadores, acaba sendo um espaço para a sociabilidade ao menos dos petianos (e do Jésus que sempre entra lá sem bater).

Sentar aqui no LABI aos sábados me lembra aquelas manhãs acordadas com um certo mal humor depois de uma indigesta sonzera sertaneja dos meus vizinhos na sexta a noite. Também, lembro que saindo daqui eu ia ao Nativo comprar algum ingrediente que faltava para as macarronadas ao molho branco com steak que fazia com o Daniel e o Léo, nosso agregado - e era tão bom o nosso macarrão (eu achava pelo menos...) que esse ano nem tive vontade de fazer isso sem a presença deles; eu até esqueci como se fazia aquele molho... E lembro que mais a noite, um número considerável de pessoas da minha sala se juntava na minha casa para fazer outras coisas pra comer, ou então íamos pra casa da Lu - saudades da Lu e de seu vício em chá mate.

Hoje o tempo parece ser outro bem diferente, que gosto muito também porém não acho justo fazer hierarquias e dizer qual é melhor pois ambos me abastecem (ou abasteceram) de coisas boas. Mas essas lembranças que tenho daquelas tardes de sábado aqui me remete a uma felicidade que o presente pode até me dar, entretanto, parece que jamais poderei agora senti-la - e isso parece ser uma lei geral da saudade: o passado "ah, era bom!", e o presente "a gente vai vivendo..." como diz minha vó. Acho que somente num outro tempo, quando eu não mais poderei sentrar no PET em tardes de sábado, escreverei outro texto dessa natureza lembrando o quanto foi bom (e feliz) entrar naquela sala e viver aquilo que vivia no tempo que eu tinha a chave da porta daquela sala.

Revolta com sabor de pipoca

2009-09-06T18:04:00.041-03:00

Pré-escrito: isto é mais uma reflexão insólida pouco fundamentada; assim, quem não concordar pode me criticar mas sem fundamentalismos religiosos ou demasiado sentimentalismo, que por si só são irracionais.

Fiquei nessa tarde na mesa da cozinha tentando ler meu "O Capital", resumido, para a prova de economia dessa semana ouvindo por minutos a pipoca que meu pai estourava no fogão. Como se não bastasse apenas o ploc-ploc do milho batendo na lateral da panela, tive também que ouvir seu ritual: segundo meu pai, para uma boa pipoca tem que se bater com uma colher na tampa da panela enquanto se canta "maria pipoca, rebenta sororoca". Sem esse ritual a pipoca não rende, podendo não estourar ou até mesmo queimar. Ouvia também os gritos dos meus irmãos na sala assistindo o futebol.

Depois de uma panelada farta, o velho sentou na mesma mesa que eu estava e fixava o olhar para uma das portas de vidro laterais da cozinha, bem atrás de mim, observando a chuva que começava a cair. Percebendo-o pensativo e eu não conseguindo mais me concentrar no livro, perguntei qualquer coisa a ele:

- Você leu "O capital" na faculdade?

- Ah, não; não podia - respondeu com cara de temor... Pra quem não sabe, meu pai concluiu algumas faculdades na década de 1970, todas da área de ciências humanas, uma delas inclusive foi de ciências sociais. E continuei o papo perguntando então o que se podia ler na época, e respondeu que podia ler Weber, Caio Prado Jr., Celso Furtado. Dizia que era tempos muito ruins para se pensar a sociedade, a história, a política...

Disse também que a militância e a resistência dele e de seus colegas era muito pouca, quase inexistente, afirmando que, particularmente, tinha bastante medo da ditadura e perder as aulas que já tinha conseguido pegar (ele sempre deu aulas de geografia e história para ensino fundamental, que na época tinha outra designação). Mas disse que teve alguns professores "convidados" a deixar o país.

Após esse curto papo, olhei para aquele papel com idéias de Marx bem a minha frente e aí não consegui me concentrar mesmo: fiquei me perguntando o que aconteceu com o país (e com o mundo) que hoje me deixam ler isso - pois há quase quarenta anos esse mesmo texto era proibido até sob pena de morte!

Lembrei de algumas aulas do professor Odair. Dizia ele que tudo que podemos ler e fazer hoje em dia é porque não oferece risco algum a atual ordem. E penso: será que se criarmos alguma nova teoria, se criarmos algo que realmente possa subverter a ordem social, será que presenciaríamos uma nova ditadura militar? Naquele período, reformas de base e comunismo propriamente dito estavam em evidência na política nacional e internacional; o mundo vivia em plena guerra fria. E se fosse acontecer alguma revolução comunista no país o momento era aquele, como aconteceu em outras partes do planteta.

E eu sei que não me sinto muito bem lendo Marx. O cara pensou uma bela teoria para salvar o mundo da exploração capitalista e hoje nos ajuda muito a compreender nossa existência moderna, porém acho que é só! E pelo simples fato de que podemos ler suas teorias terei que concordar com o professor Odair: a prática das idéias marximianas parecem insuficientes para transformar nosso mundo.

Mas e aí? O que precisamos criar para se recomeçar a abalar esse estado de coisas? Sei que não podemos viver mais assim, somos todos os dias transformado um pouco mais em coisa, como escreveu Drummond. Talvez, por eu pensar que uma revolução completa ultrapassa os interesses materiais de classe, acho que uma revolução fica mais difícil, ou talvez o contrário, podendo ser muito mais simples: às vezes uma revolução se inicia nas simples relações cotidianas, transformando um simples fato num evento libertador - talvez fazendo de uma comilança de pipoca um observar de mundo e de nossa vida (e da chuva...), diferentemente daquele proposto como modelo pelos dominantes; além do mais, boicotamos o futebol da Globo, algo que não diz respeito à minha existência, nem à do meu pai, nem de ninguém que eu conheça.

Por hoje, só vejo que posso me preocupar com o indíviduo que levanta cedo para trabalhar, mas que quando está em casa somente sabe assistir sua tv, ainda ligado, sem se dar conta, nas formas de poder que continuam reproduzindo sua condição subalterna até mesmo longe do trabalho diário.

Se alguém aqui que me lê já viu algo na TV comercial capaz de fazer uma classe oprimida, um grupo marginalizado, o simples homem comum se reconhecer enquanto classe, grupo ou indivíduo me escreva, me diga.

Mas nem tudo está perdido, já dizia outras aulas do professor Odair, meu referencial para pensar em revoluções. Existem ainda várias coisas por aí que incomodam os dominantes, mesmo eles insistindo em transformá-las em mercadorias ou simplesmente tentando dar a elas um fim. Mas elas são muito pequenas, miúdas, quase passam despercebidas - e poucos conseguem perceber, garantindo, de certa maneira, esse período sem ditaduras explícitas que vivemos.

Tá doendo

2009-08-31T10:48:00.014-03:00

Está difícil assistir uma aula inteira. Prefiro sair da sala e digitar isso que escrevi ontem a noite já deitado na cama.

Deitei - como nosso corpo é fraco; minha cabeça parece que vai afundar nesse traveiro. Por que nossas vontades vão além do limite do corpo? Poderia haver uma maior harmonia...

Esse domingo foi esquisito, uma grande ressaca me dominou. Somente no começo da noite consegui tomar o melhor remédio (que considero para essas ocasiões): caminhar para qualquer lugar que tenha uma sorveteria. Num surto de lucidez (e pão-durismo), fui até a Sampaio Vidal em alguma dessas que um bom picolé não passa de centavos.

Na volta para casa, ao abrir a porta do meu bloco encontrei dona Maria, moradora de um dos apartamentos que necessariamente tenho que passar para entrar no meu. Trocamos alguma idéia na sua porta até que soltou que tinha acabado de fazer um bolo de fubá. Ela, simpática, me convidou para comer. Eu, com nó no estômago e dor de cabeça hesitei, mas no fim das contas não poderia recusar: eu não poderia ficar pior, além do mais era comida de mãe, não iria me fazer mal. Entrei no seu apartamento, e me perguntou se queria sentar, daí um abraço, não pode me dar muita liberdade: já peguei a garrafa de café e até perguntei se não tinha um leite, mas desnatado por que não estava muito bem do estômago... Na verdade, claro que não perguntei, mas parece que leu meus pensamentos e já me serviu um leite desnatado para acompanhar o café e o bolo de fubá em sua mesa de jantar.

Ficamos lá conversando sobre várias coisas, até mesmo sobre futebol e política - ela, senhora de quase 80 anos (mas parece que tem 60), gosta de assistir muitos telejornais. E claro, também, os assuntos sempre caem na família, e ela, uma senhora que mora sozinha, sem marido, que teve um filho mas que faleceu, todas as vezes que entrei em seu apartamento nunca deixou de me mostrar algum retrato de algum familiar seu. E ela me perguntava se eu não sentia falta da minha família.

- Ah dona Maria, limpando minha boca de café com leite, sinto sim mas já estou acostumado. Além do mais sempre minha irmã me visita, ou eu visito ela em Assis.

Nessa altura do papo eu já dizia quem era meus irmãos e o que eles fazem e continuei:

- Quando ela vier para cá novamente eu tocarei aqui e apresentarei ela a senhora, a senhora vai gostar dela!

- Ah, traz sim, respondeu a dona Maria. Gosto muito de conversar com estudantes, me faz lembrar muito meu filho: ele era muito estudioso, só estudava e eu gosto de conversar com gente jovem, além de distrair e não me sentir tão só...

Nesse breve instante minhas dores pareciam que dissolveram no ar, deixei minha cabeça cair sob a palma da minha mão esquerda repousada na mesa, e enchi meus olhos de água: era mais uma solidão que me doia. Mas ela encara a vida e seus pesares com muita naturalidade, é católica com muita fé em santa Filomena, entretanto, eu logo fiz alguma piadinha nada a ver com o assunto para eu não ser o chorão da noite. E não chorei, logo as dores da ressaca voltaram.

PS.: A senhora nem se chama Maria mas não encontro motivos para revelar seu nome verdadeiro.

2009-08-25T10:34:00.005-03:00

Algumas considerações sobre o trabalho de campo do final de semana:

Sem-terra não é vagabundo. Eles precisam ter alguma fonte de renda na cidade para conseguir se alimentar no acampamento. Além do mais, dá um puta "trabalho" morar debaixo de uma lona sob as incertezas climáticas de um país tropical - eu senti na pele o sol escaldante do dia e o que é passar frio sem ter casa e colchão para dormir na noite.

Já no assentamento, morada de quem um dia não teve terra, por vezes segurei para não chorar. Enquanto nessa faculdade muitos lutam pela distante revolução, aqueles assentados já a fizeram! Simplesmente conseguiram desapropriar uma fazenda de até então seu único dono repartindo à várias outras mãos... É bonito.

O frio, a chuva, o barro, a coxa de frango que não gosto, a noite mal dormida no chão depois de ver a barraca "inundada", valeram a pena.

Todo ser vivo tem direito a terra para se sobreviver, todavia, essa lei só não vale para o bicho homem. Aí é triste.

Metamorfose

2009-08-19T10:10:00.010-03:00

Há pouco mais de três anos eu, um estudante do primeiro ano de geografia, estava sentado em alguma cadeira de um auditório num museu da universidade estadual de Maringá ouvindo um professor da federal de Alagoas falar sobre conceitos e pressupostos básicos da teoria de Karl Marx. O professor era o Sérgio Lessa. Eu, que o ouvia, tinha 19 anos e era um sujeito que nunca estudara essas teorias mas estava curioso, curioso por novos conhecimentos. Eu o ouvia com um cobiçado boné nike na cabeça.

Sérgio Lessa, naquela ocasião, num primeiro momento de suas palavras, dissera coisas básicas marximianas (mais-valia, exploração, capital...) mas aquilo, novo para mim, foi me tocando com tanta intensidade que enquanto ele falava até tirei meu boné da cabeça deixando à vista o pouco que sobrava do meu topete... Os dias após essas reflexões, para mim, nunca mais foram os mesmos, vivendo um período de grande reflexão: vivi uma grande crise de valores, culminando ao longo desse tempo em vários rompimentos - um deles foi largar a faculdade de geografia e vir para Marília fazer ciências sociais. E ontem, pude vê-lo e ouvi-lo novamente aqui em Marília depois desses poucos anos - muito embora me pareça que isso aconteceu há muitos anos, dado a mudança quase radical que fiz acontecer em minha vida.

Durante as palavras de ontem e antes de ontem, ouviu um ainda menino de 22 anos, com um gorro na cabeça para protejer sua careca raspada do gelado ar condicionando. Enquanto o professor falava, eu pirava no que aconteceu comigo nesse curto espaço de tempo que separa o ano de 2006, ano que estava em Maringá, do ano 2009, que estou aqui do jeito que vocês meus amigos "marilienses" me conhecem.

Simplesmente o que eu pensava, não penso mais. O que eu queria, agora não quero mais. O que eu acreditava, não acredito mais. Desde aquelas reflexões eu busquei o novo, e ando do lado oposto de que andava! E como isso me fortaleceu... Parece que novas coisas surgiram, nasceram nesse mundo; posso dizer que me reinventei. Isso pode ser um pouco triste quando penso no que eu deixei de ser se não me decidasse com tanta integridade à aqueles pensamentos que por sua vez me levaram a outros e tantos outros. Por outro lado penso na sensação de liberdade e criatividade que comecei a sentir depois daquela crise.

Se todo jovem é rebelde e precisa romper com algo foi ali então que me tornei jovem. E o que anima a viver essa vida é que ainda tenho pouca idade e estarei por aí sentado em vários museus, anfiteatros, platéias de teatro, cinema, shows e mesas de bar com a mesma paixão por novos conhecimentos e idéias, ávido por outras revoluções! Se eu chegar aos 100 anos, quero ainda sentar nesses lugares com a mesma disposição dos meus 19! Mas sei que isso muitas vezes é difícil...

Acho que o ruim e (mais) triste é se entristecer e se perder nas velhas visões e convicções.

Até lembrei agora da "Metamorfose Ambulante" do Raul...

mas não é

2009-08-14T14:20:00.001-03:00

parece simples
mas não é.

Parece simples

2009-08-07T12:47:00.020-03:00

Por que ao andar por esses corredores apenas me acenam ou apertam a minha mão quando eu gostaria que me dessem um abraço? Por que cada um fica trancafiado no seu próprio nicho quando se poderia ficar todos juntos, numa mistura de alegrias e tristezas num mesmo espaço? Por que não somos o tempo todo chapados, na sincera ilusão de um bêbado, sem se dar conta da dor cotidiana? Por que eu estou agora nesta sala pequena e escura e não estou debaixo de alguma árvore rabiscando algum papel em branco?

Por que eu não pensei nisso antes??? Por que eu não falei aquilo para aquela pessoa enquanto era hora??? Por que não fiz aquela visita? Por que também não dei aquele abraço... Por que não escrevi mais cartas? Por que não errei propositalmente o mais simples acorde, para se criar uma nova melodia...

Nossa condição fica tão mísera e medíocre quando penso no tamanho dos nossos desejos; ao mesmo tempo, porém, parece que ela é libertadora quando conseguimos enxergar e sentir alguma forma simples desse mundo que sempre esteve ali, mas que ninguém reparou.

Cuidado: Piso Molhado!

2009-07-27T13:43:00.009-03:00

Estavamos num estabelicimento comercial onde faço compras ao menos uma vez por mês em Marília que nem vou citar o nome para não fazer mais propaganda, que a segurança me impediu de fotografar esse local enquanto esperava uma pessoa passar e disparar outro clique. Publico minha tentativa somente por pirraça.

Pós-escrito: nos computadores do LABI, o antigo template ficava um verde muito "dor de barriga". Espero que o cinza não fique nauseante.

Você contra você

2009-07-23T12:23:00.010-03:00

E aí é que fomos campeões. Mas o importante, para mim, não foi ganhar nem participar simplesmente por fazer presença. O importante foi eu ter chegado a conclusão que não sou atleta e nem quero ser, e o xadrez, na minha existência, acaba sendo um belo passatempo. É a mesma idéia de Mario Quintana ao escrever "a matemática é o pensamento sem dor", que eu adapto para o xadrez é o pensamento sem dor, e só isso já é suficiente para mim.

Não vejo sentido em perder, não vejo sentido em ganhar. Tanto faz. Talvez - ainda é um pensamento incerto que compartilho com vocês - o que importa para mim numa partida de xadrez é ser capaz de ponderar a emoção com a razão, criando lances seguros sob pressão de tempo. É um maravilhoso desafio. Se se conseguir equilibrar bem emoção e razão, mesmo com o seu rei sufocado no final da partida, parabéns você venceu.

Com essa reflexão insólida, não consigo mais ver o xadrez primeiramente como um jogo de fulano contra o beltrano, pois a batalha, antes de tudo é de você contra você mesmo.

Na vida fora dos tabuleiros, acho que as coisas funcionam numa harmonia semelhante...

a vida devagar

2009-07-20T16:07:00.003-03:00

acabei vindo a oswaldo cruz (ou osvaldo cruz) jogar os jogos regionais. no primeiro dia de jogos ficamos sabendo que levaremos uma medalha para casa: no xadrez masculino categoria livre foram inscritos apenas três equipes. a idéia é ser vice-campeão. e eu vim para cá pensando que iria ser reserva, mas não e vou jogar. e as coisas estão chatas, como todos os jogos são. de divertido aqui é beber - e sinceramente, isso pode me preocupar.

independente de bebidas, quando estou jogando (xadrez ou até mesmo truco no alojamento) também me divirto, mesmo na vergonhosa derrota, afinal, não sei se precisamos sempre vencer.

2009-07-16T15:24:00.005-03:00

não sei, mas agora, sozinho aqui na sala do pet me deu uma vontade de dizer pra alguem que vou agora no clube de xadrez à pé jogar, é claro, xadrez. ontem a noite fui de lá até o tauste a pé também e voltei de ônibus onde, no decorrer do caminho, dentre inúmeras paradas no trajeto, descobri a segunda função pedaços de madeiras nas calçada pintados de verde e amarelo onde param os ônibus quando alguém estende o braço ou puxa a cordinha de dentro deles: além de indicar que ali é uma parada de onibus, claro, serve também para os velhinhos se apoiarem quando descem do veículo. ontem, não sei se era porque o motorista andava rápido demais e acho que ele fazia questão de correr e brecar buscamente a cada puxada da cordinha somente para arremessar o passageiro para fora do busão. eu fui lançado, no ponto em que desci, mas minhas pernas ainda me seguram de pé quando desço - tá certo que eu tava viajando e puxei a corda quase em cima do ponto, mas nao justifica. já quem tem mais de 30 anos em cada perna pede o auxílio desses pedaços de árvores conhecidos como pontos de ônibus.

eu vou filmar. é bonitinho, desde de que eles não se machuquem.

e sem mais inutilidades. também nao vou tentar corrigir a gramatica e a ortografia desse texto.

ainda acredito que os detalhes podem salvar o mundo

2009-07-11T23:43:00.012-03:00

como é estranho sentir um estranhamento por ser estranho.
prefiro fechar esse manifesto, me colocar nesses óculos, escrever isso aqui, e clicar para ouvir mombojó:

eu preciso sair daqui
eu preciso parar de mentir
eu preciso salvar o mundo,
mesmo que eu não ganhe nada com isso não!
eu vou tentar, vou tentaaaaaar,
mesmo que eu não ganhe nada com isso
eu vou tentar, vou tentar, vou tentaaaaaaar
mesmo que eu não ganhe nada com isso não.

***

realmente, o legal é confundir pra esclarecer. só não sei em que medida esclarece.

Desencana e/ou tudo vai dar certo

2009-07-09T22:14:00.018-03:00

Nessa semana fui para Marília na tentativa de refletir mais sobre minha atual pulga atrás da orelha: o que fazer da vida quando terminar a faculdade, uma vez que não quero dar aulas nem em ensino médio, nem fundamental, nem superior. E não consegui pensar em nada de mais produtivo que aliviasse essa ainda pequena, porém crescente a cada dia, crise. Consegui pensar apenas certa vez nessa semana, ao descer das escadas do prédio onde moro, que não estou a fim de muita coisa na vida (pausa e mãos ao queixo...): Na verdade, acho que quero fazer tantas coisas, que porém, ainda escapam minhas atuais possibilidades e meu horizonte vizível, como por exemplo ser cronista e/ou articulista/colunista num pequeno jornal ou revista de algum canto do país (e por que não do mundo); escrever um livro sobre contos ou poesias indígenas; fotografar detalhes de cidades do Vietnã ou das Ilhas Fiji ou de algum país que termina com "quistão" e expô-las em alguma galeria alternativa no Brasil; fazer/dirigir documentários sobre alguma cultura esquecida e colocá-los no youtube; e no final da vida poder ter algum dinheiro para poder comprar meu tão sonhado pote de muitos mililitros de suco de laranja. E aquele típico ciclo de vida pequeno-burguês não me atrai.

Mas desencana disso Pedro Roberto, pode muito bem dizer alguns. Já a Luzia diz, ai meu filho tudo vai dar certo, siga teu caminho. O problema que nem caminho tenho...

E assim, num dia de sol, mais precisamente terça-feira, antes de ontem, John e eu fomos ao bosque caminhar e praticar fotografias. Lá fiz poucas que gostei, mas algumas sugestivas:

Caminhar no caminho da luz?

Sei não... A sua negação também fascina: para lá não há setas e nem apelos para seguir por ele. Nesse parece que há escolhas - só deve ser necessário por vezes carregar alguma lanterna para enxergar.